Damaris Calderón: Havana, 1966. A sua poesia parece derrubar todos os limites, ao transmitir, sem o menor alarde, uma experiência de intenso e infindável desenraizamento.

DOIS GIRASSÓIS SOBRE O ASFALTO

No terminal ferroviário

sentada com a minha mãe

dois girassóis sobre o asfalto.

A sua mão apaga toda a suja paisagem. Nunca comi senão

            dessa mão

nunca

senão desse fruto macerado.

Ensinavas-me um caminho para que não me perdesse.

E sempre regresso, pequeno afluente,

procurando um pouco de sossego

como ao enfermo se dá

uma colherada de sopa

e a colher faz frias,

metálicas promessas

até que a cabeça se detém

recostada contra o velador.

Uma larva cantando a um verme

-- a canção roída por dentro,

O talo resplandecente conectado ao tubo de oxigênio.

O mar, como um patrulheiro

pisando-me os calcanhares.

Talassa talassa

Tentei viver sete vezes.