365 dias com poesia, 31 de janeiro de 2013 -- princípio

princípio


o artista escolheu ser criança
para animar a criança que ele é
mas
ele não é um Zé Mané
porque sabe desde o início
que no fim
o que vale é o princípio

365 dias com poesia, 30 de janeiro de 2013 -- ferro a ferro

ferro a ferro


A Eduardo Chillida

“rios petrificados”
esculpo
ex-culpas?
vazios de espacios?
rios
de ferro
que ferem
pingos
de pedra
que ferem
ventos que assobiam e piam e pingam
a melodia
do ferro a ferro
que fere e me estilhaça mármore por dentro

Muñoz, hallazgos

"Podríamos definir el hallazgo como los dientes de sierra de la creatividad, el resto es oficio y es infromación, aunque también otras muchas e importantes cosas: libertad, vocación, imaginación, trabajo, pasión, lucidez, obsesión, etc., y a su vez estas cualidades son necesarias para escalar con fortuna esos dientes de sierra. El hallazgo es la incursión en lo desconocido y la sorpresa que produce la inesperada habitabiidad de ese lugar. Hay algo de familiar en ese misterio que nos hace identificarnos con él, sin que podamos racionalizarlo plenamente, lo cual supone una garantía de novedad ya que la racionalización del misterio es imposible sin que éste desaparezca. Tiene que haber, pues, cierto grado de identificación, familiaridad o habitabilidad para que el hallaazgo exista, resulte inteligible y no lo pasemos de largo.

Lo que encuentras tiene que poder ser tuyo y ser la consecuencia de ese encuentro, que quiseras o no, has estado propiciando a lo largo de toda tu vida. Es el resultado de lo que podríamos llamar búsqueda, una larga búsqueda. cada uno encuentra lo que es capaz, lo que se merece, sólo un hombre de alguna forma extraordinario tendrá hallazgos extraordinarios".

365 dias com poesia, 29 de janeiro de 2013 -- quemcriançasomos

quemcriançasomos


únicapossibilidadeúnicaascriançassãosabempodemporqueaindanãoaprendera
mamentirailudirosoutrosquesomosnósedepoisnãoqueremossofrercomopicassoo
uçosempremeufilhodeseteporqueelemedizaverdadeardemaséaverdadedepoisqu
eaprendemosamentirparaosoutrosjánãosabemsomaisquemsomos

365 dias com poesia, 28 de janeiro de 2013 -- desafio

desafio


A Lucio Muñoz

irracional e voraz
desafio à natureza
homem
que desmata a mata e mata e fala e cala
que desmata e mata
que mata e fala
que mata e cala
que mata

365 dias com poesia, 27 de janeiro de 2013 -- sanitas

sanitas


é tanta solidão que estamos aprendendo a falar na terceira pessoa pela falta de terceira pessoa que nos ouça

estamos nos utilizando de subterfúgios lingüísticos estilísticos por não ter o que dizer nem para quem

estamos afundando em esconderijos rijos em olfatos gastos em caminhos exatos que não nos levam a lugar algum

cuba sem rum (livre?) poeta sem livro (livre?) uma pessoa com

sanidade senil (livre?)

365 dias com poesia, 26 de janeiro de 2013 -- caçadores

caçadores

essencial
é aquilo
que nos deixa sem fôlego
sem vontade de cuspir
apesar do bolo de vida na garganta
não há possibilidade de grita
VIDA
visgo que incita
que irradia
paixão
lodo que irrita a garganta da hipocrisia
que dá febre
que dá cheiro
que dá medo
que dá segredos
e nos põe
a caçar
tempo
e tentar
prender
ilusão

Eduardo Chillida, La poesia del espacio, por Carola Giedion-Welcker

"En esta constelación hidtórica, la situación de Chillida es muy otra, originario, como Ganzález, de España; y del norte, donde la tradición milenaria de la forja no conció ninguna interrupción. El artista trabaja él mismo su propio material, lo modela personalmente y lo sigue en todos los estadios de su trabnsformación, tanto física como química: se podría hablar de un verdadero "vía crucis" del hierro. El resultado es un conocimiento profundo del "caráter íntimo" de este material y de sus posibilidades de expresión, superior al que se deriva del "montaje" de elementos ya eleaborados. El fuego al que el hierro es sometido, el martillazo que recibe sobre el yunque, la torsión que le inflige la tenaza son para Chillida estigmas impresos de manera imborrable en él. Así, la creación artística está profundamente ligada al artesanato.
Chillida no llegó directamente a la forja. Después de haber empezado la carrera de arquitectura en Madrid, a partir de 1947, se puso a esculpir la piedra. Sus primeros torsos, casi arcaicos, rudos, de expresión densa, no constituirán más que una fase transitoria de su evolución: pronto se siente atraído por otro material, por otros modos de expresión. Tras una estancia de tres años en Paris, el joven artista aborda sin más vacilaciones el trabajo de hierro y se retira a su estudio de Hernani, en el País Vasco, en 1950. Al principio, se ven nacer formas geométricas simnples, articuladas unas con otras, como la estela funeraria de estilo tan grave, Ilarik, 1951.

Después se desarrollan nuevas configuraciones cuyas líneas unas veces se distienden y otras se retractan: la tensión espacial, la vehemencia dramática que las anima adquieren una importancia decisiva. Ascéticamente, con un vocabulario reducido, Chillida articula ese lenguaje duro que inscribe en el espacio un mundo de formas dinámicas. Cintas perfiladas dibujan las múltiples variaciones de su Rumor de límites:ángulos agudos, curvas ascendentes, perfiles nítidos que se alzan del suelo en espirales flexibles, se amplían en superficies entrecortadas para volver a huir en el espacio libre, tras breves nudosidades. Todo el peso de la materia parece convertirse en flujo nervioso, en energia. Y esas líneas, a veces aceleradas y otras aplanadas por la tensión, esos diversos momentos de un movimiento continuo surgen en el espacio libre, al contrario que las construcciones calculadas, que encierran el vacío, que encontramos en Jacobsen. Aquí se trata más bien de una constelación que se despliega en el espacio, con un impulso espontáneo, audaz, que retyardan un cierto número de staccatos. Se adivina un ritmo, un desarollo tenmporal. Ante ese hierrro agitado y chorreante, se piensa involuntariamnete en la expressión de los chinos que llaman a los caminos sinuosos "ríos petrificados". El mismo Chillida distingue expressamente la actitud del escultor y la del arquitecto ante el espacio por conquistar: "Esos problemas de espacio desde siempre han pertenecido al terreno del arquitecto, pero los espacios arquitectónicos son definidos por lo bidimensional. En mi caso como escultor, lo que es tridimensional se define por lo tridimensional y ambos conjuntos de espacios que podríamos denominar naegativo-vacío y positivo-lleno, están en etrecha correlación, inclsuo dirría que dialogan".

365 dias com poesia, 25 de janeiro de 2013 -- ventos e pedra

ventos e pedra


A Eduardo Chillida

somos ventos

passamos rápido, muito rápido
e muitas vezes sem direção

voamos durante um suspiro
rimos choramos brincamos e sumimos

enquanto isso
a natureza nua e crua
poluída e surda
dura

365 dias com poesia, 24 de janeiro de 2013 -- Murro

Murro


A Barack Obama

...um mundo

em que se morre de fome e de sede

que se perde

em opiniões

dos que deveriam

(se) ajudar

derrubando mentiras

um mundo que poucos chamam de lar

em que muitos se esquecem de aprender para ensinar

um mundo cheio para poucos

e de muitos com horizonte vazio

um mundo onde é muito fácil agredir, xingar

a diferença

enquanto tantos precisam combater

a indiferença

chamando a atenção para não morrerem nas pesquisas...



é muito mais fácil derrubar um muro

do que construir o futuro

Manolo Valdés

"Valdés trabaja sus materiales como un costurero y les da forma mimetizando em cierta manera la realidad preexistente, como lo eran las ideas en la filosofía de Platón. No es una realidad cotidiana, anecdótica ni banal, sino que es la apretada conformación de luz y color, de imago y forma, ya colocada por alguien antes y que él transforma a través de su celosía particular. Valdés envuelve las imágenes de la caverna platónica, ya vistas en colores, formas y texturas, como puros componentes estéticos de un trabajo plástico. En la talla del zapatero prodigioso reordena la mirada sobre la Historia del Arte y conforma su vidriera especial, su mendo panteísta. Sua magia -- manipulando iconos de Tiziano a Matisse, de rembrant a Manet -- reside en la descontextualización y en su capacidad de reactivación icónica."

(...)
" las imágenes de Valdés son metáfora de este mundo: lo suplantan y lo recrean, lo contaminan y lo enaltecen a la vez. Representan asimismo un noble repostaje de homenajes dotado de una fértil singularida. Junto al despliegue temático de la gran pintura clásica surgen variantes de un lenguaje que aglutina las incidencias artísticas del presente. Toda una intrépida síntesis expresiva que confiere a sua pintura, gracias sobre todo al volumen narrativo de la materia, el rango de un espacio suficiente.".

365 dias com poesia, 23 de janeiro de 2013 -- crucifixo

crucifixo


se conseguíssemos ouvir as crianças...

elas nascem com tudo
trazem odores ao mundo,
são olhos nos despertando e exalando sins, jasmins

(e nós as estragamos marcando suas mãos, com nãos)

amassamos flores cercando pedaços de sonhos (como donos)
“esse sol desenhado não pode ser azul!
o chão é escuro e duro, sabiam?
a grama queima
o olhar cinza, diz:
Não coma de boca aberta!
Leia, estude e não pergunte...”

se conseguíssemos nutrir ao invés de reprimir...

Saura, la esgrima pictórica, por Francisco Calvo Serraller

"Perfilando una dama, como antes recordamos, Saura dio a su acción pictórica un nuevo brío, apropriándose de una imagen y de una estructura con las que poder medirse de verdad, dar rienda suelta a su brío artístico, que tiene que ver tanto con el vértigo como con un sabio sentido de la medida; digamos, pues, en fin, al hilo del discurso, que tiene que ver tanto con el ojo como con la mano.
(...)
Enfrentarse con la tela, a cuerpo descubierto, como un luchador, ha sido el comportamiento de los pintores llamados de accíon, donde el gesto, el impulso y eso que, en general, denominamos brío, toda una energía generosamente dilapidada, escribe una épica de combate, audaz y rápida. Con todo, no se combate porque sí: a cada accíon hay que darle passión, al menos si se quiere que el ataque sea impetuoso. Saura ha descrito el suyo como "precisión y rabia mental, odio amoroso pintado".
La suya es, por tanto, una caligrafia ampulosa y accidentada, que convierte los desnudos o las caras en montañas escarpadas, de perspectivas abismales, de cortes vertiginosos, de apurados senderos que bordean cuervas y pozos.
(...)
Del cuerpo al rostro, Saura se ha dejado arrastrar por una pasión de desentrañar la realidad, como si quisiera abrirla en canal. Pintando a corazón abierto, lo que vemos ahí, esparcido como un amasijo sobre la tela, no son sino sus propias interioridades.
(...)
En su forma solitaria y maníaca de accionar pictóricamente frente a la tela, sea cual sea la figura o imagen que eventualmente dispare su esgrima, Saura ha dejado un rastro de gestos precisos. Es el rastro de una misma batalla, que se repite porque no tiene fin. En la figura o ele retrato, Saura no se conforma con componer una imagen, sino, sobre todo, más allá, en descomponerla.".

365 dias com poesia -- 22 de janeiro de 2013

Autorretratos


A Antonio Saura


sorriso canibal

em vários olhos que devoram

a vida

de vários olhos

(em cabeças sem corpos)

negros

silêncios

cinzas

que definem pulsação

que definham sendo nãos



(aplausos sem mãos de uma vida sem razão)

365 dias com poesia -- 21 de janeiro de 2013

fonte


ouço o futuro, na pergunta infantil
vejo o passado, na resposta adulta
presentes, olhos que esbarram na ilusão

colibri, poema do futuro livro HÁmor

colibri


A Jorge Falcão

amigo

um poema é um abrigo

pena de passarinho

lembrança do ninho

que nos permite sorrir

siga sentindo a intensidade da vida

serena que será sempre sua

sólida

no silêncio do seu talento

de olhos verdes

Saura, collage

" Modificaciones, transformaciones, superposiciones, pinturas sobre pinturas...En realidad no se trata solamente de la adición fantasmagórica de nuevos elementos sobre una base preexistente, sino del empleo de esta imagen como fuente de sugerencia, como un excitante provocador de un trastrueque conceptual y, también, como una base de imagen-color ya realizada que condiciona el resultado".

Saura, las mujeres desfiguradas

"Diosas sin nombre recobradas con estupor, apariciones cargadas de ignota intensidad que iluminarán el olvido del presente para recordarnos con fervor la matriz del primer misterio, de la primera adoración, del primer santuario, de la primera urgencia, de la primera obra de arte donde la mente del hombre fue su reflejo".




"La primera vez que vi en un lecho a una mujer desnuda, frente al espectáculo deslumbrador de su cuerpo terso-oscuro, pensé inmediatamente en una alargada caracola marina. En la lejanía de los mitos, la naturaleza era considerada como un inmenso y fértil cuerpo femenino. Cézanne habló de pintar colinas como senos de mujer, algunos graffitis obscenos hacen regresar a la aureola fundamental, y las remotas formas óseas talladas a golpes y laboriosamente pulidas conservam la impronta sagrada del instinto genesíaco y del todopoderoso deseo".

Saura, reflexión

"Por encima de inútiles discusiones sobre un arte figurativo o abstracto, por encima de toda preocupación purista, fanática, estética o teórica, está la necesidad imperiosa de gritar, de inundar superficies y dejar huellas, de expresarme como sea desvelando la posibilidades energéticas del ser, de pintar como una forma de vivir bien sea a través de la imagen amorosa o destructiva del cuerpo femenino, de una nada o de un todo, de una deseperación o de un hambre cósmica, de una totalidad en expansión o de una dinámica concéntrica!.

Antonio Saura, pintor espanhol

Sobre pintar no papel, como supérfície, ao invés da tela:

" El papel es un soporte mucho más inmediato, la reacción del pintor frente al papel es mucho más directa, más inmediata que frente a la tela, que es un soporte más hosco y más difícil de tratar. El papel es mucho más amable, permite ese contacto directo, ese reflejo automático entre la imagen mental y la realidad patente de lo que se va reflejando poco a poco, gradualmente, en este trabajo!.

365 dias com poesia -- 20 de janeiro de 2013

passeio


quando sei que um poema machuca?

quando volto a lê-lo com dor, culpa

quando me lembro dele

(e olha que isso quase não acontece)

quando me incomoda só de pensar

quando fico sabendo pelo face que o mesmo se sucedeu a outra pessoa

e vibro porque redescubro que consigo escrever com o peso necessário palavras que não devem sair por aí apenas para passear...

365 dias com poesia -- 19 de janeiro de 2013

silencio


(o silêncio desse pensamento...

mostrado

apenas

por

uma

folha

molhada...)





(pingo no canto da página)

365 dias com poesia -- 18 de janeiro de 2013

passarinhos


A Mário Quintana

quando era instrumentos

no colo da minha avó

era criança e não sabia que o tempo passava

não sabia que o tempo cortava...

cortava as asas dos pássaros

não sabia que ela passaria

que nós passarinhos

e sorríamos

365 dias com poesia -- 17 de janeiro de 2013

Caverna


...nostalgia de luz

em olhos animais

tristeza azul

de alma

pungente

atmosfera experiência de solidão

primitiva

caverna



(consciência)

365 dias com poesia -- 16 de janeiro de 2013

vagas


melhor definição de ilusão

solidão

sólido sentimento de exclusão

música de silêncios

falsos risos de emoção de despedida

antiga

rua de amarguras em que figuras

mar em vagas



lembranças

365 dias com poesia -- 15 de janeiro de 2013

ração


não há mais tempo para a emoção

a razão racionou todo o tempo

(tudo

está

claro)

tudo está escuro

no fundo do meu coração gostaria de chorar

mas não dá mais tempo

tenho que

ganhar o pão

e amassá-lo

para dividi-lo



ração de carinho

365 dias com poesia -- 14 de janeiro de 2013

coreto


Me chamo tempo

Brinco de envelhecer meninos

De entender meninas

Bruxas

Desde a primeira mistura

Duras

De sentimentos

Duro

Bagunço o coreto

De orquestra de interior

Daqueles que temem

Sofrer da dor do amor

Tomas Tranströmer, RUAS DE XANGAI

1

A borboleta branca do parque é apreciada por muita gente.
Pessoalmente, adoro essa borboleta, é um pedacinho da própria verdade a esvoaçar!

Já de madrugada, multidões correm pelo nosso planeta em silêncio. É quando o parque se enche de gente. Em cada pessoa, oito rostos polidos como jade, para todas as situações e para evitar enganos.
Também em cada pessoa a tal cara invisível, a qual reflete "algo de que se não fala".
Algo que se revela em instantes de cansaço, é amargo como um gole de aguardente de víbora, e deixa na boca um travo prolongado a escamas.

As carpas do lago estão em constante movimento, nadam enquanto dormem, são um exemplo para o crente: em ação permanente.


2

É meio-dia. Roupa a secar esvoaça no cinzento ar marítimo bem por cima dos ciclistas
que surgem em cardumes compactos. Atenção aos labirintos laterais!

Rodeado de carateres chinos que não sei ler, sou um analfabeto perfeito.
Mas paguei tudo o que tinha a pagar e tenho recibo de cada coisa.
Não sei quantos talões indecifráveis já juntei.
Sinto-me uma velha árvore com folhas murchas que não caíram
nem podem cair ao chão.

Uma rabanada de vento, vinda do mar, faz ouvir toda essa papelada.


3

De madrugada, multidões pisam o nosso planeta em silêncio.
na rua estamos todos a bordo, os apertos iguais aos dos conveses
dos ferries.
Para onde vamos? Há canecas suficientes para o chá? Podemos dar-nos por felizes de termos tido lugar a bordo desta rua!
Levará mil anos até que haja claustrofobia aqui.

Sobre cada um de nós que por aqui anda, paira uma cruz que nos
quer alcançar, ultrapassar, unir-se a nós.
Algo que, por detrás, quer chegar a nós, tapar-nos os olhos e segredar-nos: "adivinha quem é!"

Ao sol, damos a impressão de sermos quase felizes e ao mesmo tempo sangramos de mágoas que desconhecemos.

365 dias com poesia -- 13 de janeiro de 2013

estranho


Se eu me visse estrangeiro

Seria sempre inteiro

Inteiro todo o tempo

E veria tudo como verdadeiramente é

Veria o verde das colinas

O azul do céu

O escuro dos olhos intrusos

Enxergaria o mundo

Imundo

E

Inundaria tudo com um azul inventado

Azul-esperança magoado

Onde ilhado pintaria o sol

365 dias com poesia -- 12 de janeiro de 2013

essência


quando

eu for

saiba

nada mudará

o mundo é lindo

de cima das asas dos passarinhos

a distância

às vezes

não atrapalha


quando

eu flor

saiba

tudo se ajardinará

o cheiro é findo

por isso

devemos cultivar

nossa

essência

365 dias com poesia -- 11 de janeiro de 2013

borrão


É o controle do trabalho, arte, absoluto senso estético que impõe uma cor que irá impor supor um contorno seu sim sério sigo pintando o soluço a solução de azul ou verde ainda não sei de que cor é a emoção de me sentir preenchido pelas tintas e imagens, sinceras e insubstituíveis em mim encontro um borrão, que pode ser inclusive um furo surdo, uma sombra, um assombro

Tomas Tranströmer, MADRIGAL

Herdei uma floresta densa onde raramente ponho os pés. Mas lá chegará o dia em que os defuntos e os viventes troquem de lugares. É então que a floresta se põe em movimento. Não perdemos ainda toda a esperança. Os maiores crimes continuam por desvendar, malgrado o esforço de tantos polícias. Do mesmo modo, algures nas nossas vidas, há um grande amor por revelar. Herdei uma floresta densa, mas hoje entro numa outra, plena de claridade. Tudo o que vive, canta, serpenteia, abana, rasteja! É primavera, e o ar que respiramos é fortíssimo. tenho um exame da universidade do olvido, e as mãos tão vazias como a camisa pendurada na corda de secar roupa.

Tomas Tranströmer, CARRIL

Duas da madrugada: noite de luar. O comboio detém-se
no meio da campina. Bem ao longe, pontos luminosos, urbanos,
tremulam friamente e perdem-se de vista.

O mesmo sucede quando sonhamos tão profundamente
que nunca havemos de nos recordar onde estivemos
ao regressar ao nosso quarto.

Ou como álguém com uma doença tão adiantada
que todos os anos vividos passam a ser pontos trêmulos,
um enxame frio e sem importância no horizonte.

O comboio continua sem se mexer um milímetro.
São duas da madrugada: luar intenso, poucas estrelas.

Tomas Tranströmer, BILHETE -POSTAL NEGRO

I

Calendário repleto de compromissos, futuro incerto.
O rádio trauteia uma canção popular sem nacionalidade.
Cai neve no mar totalmente gelado. Vultos
acotovelam-se no cais.

II

Acontece, a meio da vida, a morte bater-nos à porta
e tomar-nos as medidas. Essa visita é esquecida,
e a vida continua. O fato, porém, esse
é cosido em silêncio.

Alberto Childe, soneto dos Livros dos Mortos do sarcófago de Hori, sacerdote de Amon-Ra

Disse o osíris Hori, coberto de bandages,
O sacerdote a Amon, justo e poderoso:
Eu não carreguei de correntes o inocente,
E nem retirei dos mortos seus amuletos;
Dos deuses não tirei biscoitos e oferendas;
Do Templo não tirei nem o pão nem o incenso;
Dos celeiros sagrados, escriba obediente,
recolhi com cuidado colheitas e safras.
Vossos quarenta e dois nomes conheço, ó deuses!
Glória a vós, grandes deuses!
Eu vim, piedoso,
Doar meu coração sedento de justiça;
Que por mim ele dê todo o seu testemunho;
Que Anúbis me oriente na estrada propícia,
Até a boa Amenti!
Sou puro! Sou puro!

Manuel Bandeira, poema inédito

Samuel Tristão

Arte: eco, voz erradia
Desmaiando em ressonâncias...
Êxtase...Melancolia
Que vem do azul das distâncias...


Alma de estátuas que acordam...
Nos crepúsculos silentes...
Olhos dos que se recordam...
Sombra de gestos morrentes...

365 dias com poesia -- 10 de janeiro de 2013

to be or not


pela velocidade do mundo virtual

os garotos

acabam achando que podem ser tudo

como ganham campeonatos de não sei o quê estrelado

acham que serão os novos Michaels, Phelps, novos físicos nobéís

e aí

quando a onda do mundo real lhes dá a primeira soca

quantos irão encarar a realidade?



quantos terão coragem de perceber que é preciso de tempo para vencer...



ou perder

Eduardo Lizalde, PARECE QUE TUDO ESTÁ ACABADO

Moralistas,
cristãos e  marxistas,
liberais ou beatos
de grandiosas igrejas e sistemas
-- ou simples sindicatos --,
tenho e trago, de verdade,
muito más, péssimas notícias:
a ética não existe
e nossa raça
não possui defesa mais razoável
que a dos coleópteros
ou dos marsupiais.


O homem,
esta dsaborosa tautologia do ser,
defende em altos termos sua prole,
cuida de seus filhotes
-- diz ele, dizemos --
está contra os genocidas,
a guerra e o fascismo,
o autoritarismo da esquerda.

Mas possui fundamentos muito leves:
Sua alta moral é folhagem poderosa
com raízes de feto.

O que mais, como dizê-lo?
Não somos mais do que focas
ou renas,
formigas presunçosas.


Quando digo te amo
-- ou tu o dizes, isso é mais misterioso --,
o que significam essas palavras?
i.   Que existe somente um ato de consciência afetivo?
ii.   Que se tal ato existe como único,/gratificante ato amatório,/idêntico a si mesmo cada vez que ocorre,/é isso o que se pode/como um ato de amor descrever?
iii.   Que se a expressão te amo é concebida como informe/do amatório ato alheio,/é realmente possível perceber o sentido
-- se existe --
de tal informe?
Se a língua é tão vaga,
objetável, privada?
É-o mais caso essa linguagem interna
-- que é somente interna mas não é linguagem --
das paixões e dos sentimentos
sem ritmo racional
que estala, brota em duas palavras ou mais,
para suprir essenciais carências?
O máximo que uma pessoa descobre
se outra diz te amo
é que algo passa lá
como uma ação frustrada por natureza,
que existe um movimento...
e a primeira pessoa responde então:
eu te amo também,
como opondo
ao planeta invisível que atrai o cego
outro planeta, visível, porém escuro
para o vidente fascinado

365 dias com poesia -- 9 de janeiro de 2013

gotas


num canto sombrio de mim prossegue o encanto de ser poeta vago sentimento de pertencimento estranho porém pleno substância que não sei explicar ar dos pulmões que nasceu rima sina de juntar às palavras tormentos sentimentos que não apaziguam porque água do mar em gotas

365 dias com poesia -- 8 de janeiro de 2013

SOLitário


...e não é porque não consiga ver o sol que ele não exista

sinto seu fogo de ouro me queimando pupilas dilatadas deleitadas em leite de gozo de lágrimas adiadas fervendo

sinto o sexto sentido do sexo cesto de fogo de palha em cabelos esbranquiçados eriçados em pelo calor natural que já não tenho

sigo sirvo sendo servo sincero severo do segundo senso

solitário

sou seu

Eduardo Lizalde, ANALÍTICOS

Poderia ser o amor
-- a linha reta --
o caminho mais curto entre dois corpos
somente no caso preciso
de que tais corpos
fossem fixos pontos
no multiforme espaço.
Mas corpos e pontos
não têm casa permanente
nem direção nem horário
em seu universo.

Eduardo Lizalde, CARTA URGENTE AO CRIADOR DO UNIVERSO

Para don Sergio Méndez Arceo

Afortunadamente, Deus,
afortunadamente para ti,
não existes.
Se tu houvesses misturado neste horrendo assunto,
se existisses.
Grande era o risco:
teriam te julgado em Nüremberg
como criminoso de guerra,
com outras inocentes e alemãs
criaturinhas tuas
e como o principal entre os delinquentes, o lobo entre os lobos.
Somente o papa Pio XII
(sempre tão piedoso como seu apelativo)
confabulando ternamente com os nazis,,
por puríssima bondade seguramente,
e docemente aliado com as piores causas,
teria te defendido.
Que coisas terias passado!
terias -- estou intimamente persuadido --,
abjurado
da filosofia tomista
e ostentado
tua caderneta do partido comunista antes oculta,
e terias criado em Auschwitz
uma suntuosa câmara de gás,
com outra cruz no meio,
para autoexecutar-te
e autocrucificar-te sozinho frente ao mundo
com tua estrela infamante de judeu
pendurada no pescoço.


Que reprise do Gólgora, meu Deus!


Que encerramento para o Novo Testamento!


É somente um belo sonho,
mas de boa vontade
eu teria posto o punho e o polegar para baixo
em tua presença,
porque, mesmo sem existir,
tu és o verdadeiro responsável,
e exatamente por isso
-- creio que o disse algum russo -,
porque tu cometeste a vileza espantosa
de não existir,
tudo está permitido.

365 dias com poesia -- 7 de janeiro de 2013

Um-amor-quase-sempre


não exijas solidão de pessoas

dedos-entrelaçados-corpos-ardentes

essas pessoas

são um amor-quase-sempre-solidão-está-ausente

365 dias com poesia -- 6 de janeiro de 2013

abrolhos

algumas vezes

alguns poemas

doem

por isso é difícil

lembrá-los, lê-los,

por isso muitas vezes o desejo de esquecê-los

para apenas retê-los, como uma sombra nos olhos,

em silêncio

365 dias com poesia -- 5 de janeiro de 2013

Nasce, cresce e morre


A Isabel Scassa


a poesia nasce da necessidade de criar flores em balde; nasce da necessidade de explicar a angústia da solidão; nasce da emoção que o poeta tem de mostrar a emocionante aventura de estar emocionado com os fatos da vida;

a poesia nasce de todos os choros recolhidos dos homens-palhaços que precisam se esconder atrás do nariz vermelho e dos pés pequenos em sapatos enormes;



a poesia cresce e aparece sempre nos momentos de crise, sempre que os homens estão tristes, meio sem noção, sem orientação...(num mundo perfeito sorrisos seriam rimas e as palavras seriam desnecessárias para explicar a solidão -- que não existiria)...



a poesia morre quando o homem acha que o mundo é dele e mata a mata e mata com sede de vingança todos os outros seres todos os outros homens, porque são diferentes;

a poesia morre sempre que um morador de prédio pensa que será assaltado por um mendigo que reclama por não ser ouvido (como ouvirmos um mendigo se não ouvimos nem nossos anseios?);

a poesia morre quando nos deixamos levar por nossas certezas e esquecemos de buscar o antigo olhar infantil que nos salvará a todos como uma religião que pudesse juntar o melhor de todos nós sendo um só!

365 dias com poesia -- 4 de janeiro de 2013

reflexo


grande qualidade

rir do próprio reflexo

pesquisar as rugas que deram certo

esquecendo-se de quanto custou

saber que a vida passa e algumas pessoas nunca mais existirão,

na memória sempre,

mas sem mãos que pudessem num cafuné

lembrar o valor do silêncio

365 dias com poesia -- 3 de janeiro de 2013

olvido


quem diz que não entende de poesia

desculpe

não entende da vida

poesia

é apenas uma manifestação

da solidão sentida

mas

não é solidão de estar sozinho

é solidão de não ser ouvido

Eduardo Lizalde, GRANDE É O ÓDIO

1.


Grande e dourado, amigos, é o ódio.
Tudo o que é grande e dourado
vem do ódio.
O tempo é o ódio.


Diz\em que Deus se odiava em ato,
que se odiava com a força
dos infinitos leões azuis
do cosmos;
que se odiava
para existir.


Nasce, do ódio, mundos,
óleos perfeitíssimos, revoluções,
tabacos excelentes.
Quando alguém sonha que nos odeia, somente,
dentro do sonho de uma pessoa que nos ama,
já vivemos no ódio perfeito.


Ninguém vacila, como no amor,
na hora do ódio.


O ódio é a única prova indubitável
da existência.


2.


E o medo é uma coisa grande como o ódio.
O medo faz existir a tarântula,
torna-a digna de respeito,
embeleza-a em sua desgraça,
cancela seus horrores.


O que seria da tarântula, pobre,
flor zoológica e triste,
se não pudesse ser esse tremendo
manancial de medo,
esse punho cortado
de um símio negro que enlouquece de amor.


A tarântula, oh Becquer,
que vive enamorada
de uma tensa magnólia.
Dizem que mata às vezes,
que descarrega suas iras em coelhos adormecidos.
  É certo,
mas morde e descarrega suas tinturas internas
contra outro,
porque não consegue morder seus próprios membros,
e parece-lhe que o corpo daquele que passa,
aquele que amaria se soubesse,
é o seu.

Eduardo Lizalde, SAMURAI

Sem que o tigre me advirta
logro entrar em casa.
A fera dorme:
eludo o charco de sua baba negra.
Em meu sigilo, sou invisível quase;
descalcei-me, inclusive,
das plantas dos pés
junto ao umbral.
A jiboia construída em aros de compacto silêncio,
a jararaca de vidro lubrificado,
são, junto a mim, o estrondo.

Mas o tigre adivinha.
Como na selva isolada de estertores constantes,
de ruídos automáticos,
os olhos de suas vítimas
olham por ele quando dorme:
  descobriu minha presença
  na intranquilidade traidore e cantante
  do canário.

365 dias com poesia -- 2 de janeiro de 2013

Empurrado




Demanda reprimida

Teto constitucional

Mark-up

Downsizing

Superávit negativo

Proporcionalidade de votos

Politicamente correto...



Viu como fui empurrado?!

365 dias com poesia -- 1o de janeiro de 2013

Adiando


Começando o ano novo...

Depois da Pós...

Depois da eleição...

Quando for sorteado...

Quando deixar de ser otário...

Acabando a Copa...