sábado, 26 de maio de 2012

holofotes

ouço:
(sem escutar as palavras)
o poeta se acha melhor do que nós...

(nada disso)

sentimos a mesma fome de vida

a poesia é apenas o grito da criança que nos habita
assustada por não entender daonde vem tanta luz
que machuca os olhos acostumados com as sombras das despedidas

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