Maestro
A Tom Jobim
Se tivéssemos seus olhos
Maestro
Seríamos o puro
Som
Do silêncio
Que reage acossado pelo vento
Produzindo uma verde melancolia
Seríamos melhores
Porque de madeira nobre
E curvaríamos a desilusão
Da solidão
Com flores
Que cantaríamos azuis
Seu tom não nos ofenderia
Ao contrário
Seria
O dia
Entre os dias
Seria fria a sensação
De olhares cinzas
Em nossas vidas
Tão atingidas
Seu tom
Seria a gargalhada do bar
Com poetas e instrumentistas
Que não mentiriam
Apenas
Plantariam
Sons
Sim
Simples
Sons
Ai de mim!
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