António Gedeão: GOTA DE ÁGUA, POETAS PORTUGUESES 2016

Eu, quando choro,
não choro eu.
Chora aquilo que nos homens
em todo o tempo sofreu.
As lágrimas são as minhas
mas o choro não é meu.

Pedro Homem de Mello -- LIBERTAÇÃO, POETAS PORTUGUESES 2016

Pesa-me, inteira,
A flor que fala
Para a roseira
Ficar mais alta.
Pesa-me a Lua!
E a noite vem,
De espada nua,
Buscar alguém...
Pesa-me a neve.
Ou a montanha?
Dizem que é leve.
Mas é tamanha!
Chumbo ou veludo.
Seja o que for!
Pesa-me tudo
Menos a dor.

Pedro Homem de Mello -- APELO, POETAS PORTUGUESES 2016

Quem quer que sejas, vem a mim apenas
De noite, quando as rosas adormecem!

Vem quando a treva alonga as mãos morenas
E quando as aves de voar se esquecem.

Vem a mim quando, até nos pesadelos,
O amor tenha a beleza da mentira.

Vem quando o vento acorda em meus cabelos,
Como em folhagem que, ávida, respira...

Vem como a sombra, quando a estrada é nua,
Num risco de asa, vem, serenamente!

Como as estrelas, quando não há Lua
Ou como os peixes, quando não há gente...

José Gomes Ferreira (Fragmentos), POETAS PORTUGUESES 2016

Que voz é esta

que vem da floresta

e não do meu coração?

Pois os pássaros não cantam apenas

na minha imaginação?

Existem em cor e penas

na realidade desta canção

de mim tão alheia?

Ó pássaro autêntico,

volta a ser ideia.

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Sei lá se há estrelas!

Daqui não as vejo.

Qualquer dia hei-de ir vê-las

ao rio Tejo.

Não no céu tão longe e incerto

onde a custo as descobrimos,

mas a brilharem mais perto

nas águas de treva e limos.

Só assim desse modo

consigo entendê-las.

Caídas no lodo

é que são estrelas.

365 dias com poesia, 02 de janeiro de 2016 -- SEM O MUSGO QUE É A FLOR

SEM O MUSGO QUE É A FLOR -- Lêdo Ivo

Feérico, todavia

espero o tempo de ser o pobre muro

sem o musgo que é, nele, a flor do tempo,

a hora em que não mais terei de inventar a primavera;

época dentro em mim, ela prescindirá de olhos

para a sua evidência. E mesmo a doçura de viver, que ora

                                      recorre à inflexão de tua voz,

liberta de tua pronúncia aos dezoito anos, se esconderá em mim

--- poeira refugiada num tapete.

É doce envelhecer abolindo o supérfluo,

E crescendo em amor, sabedoria e humano.

Tantas belezas desprezadas para fixar apenas o essencial...

De quanto quis deter, como quem puxa as rédeas de um cavalo

ficaram  uma estrela que não vi, um pouco de mar célere,

o sonho revel que me perturbou o repouso,

a alheia melodia que estorvou minha canção

e a lâmpada que outros acenderam por mim em minha sala.

Contudo, nada foi perdido. Sobre a colheita

vem a morte, e não encontra o imaturo,

a morte semelhante ao verão que ama as coisas completas

zens e sons

A Sílvia Tavares

zen stress

zen pressa

zen mau humor

zen caras feias

zen chateações

zen tristeza

som poesias

365 dias com poesia, 01 de janeiro de 2016 -- JUSTIFICAÇÃO DO POETA

JUSTIFICAÇÃO DO POETA -- Lêdo Ivo

Pai, meus pensamentos não cabem na tua sala com piano

                            tranquilo a um lado e escuras cadeiras

                                                        vazias perto da janela

meus inquietos pensamentos não cabem na saleta com flores

                                      morrendo nos jarros e paisagens

                                               sorrindo nas molduras

deixa que eles atinjam além das cortinas azuis e caminhem para

                                               muito além das janelas abertas

deixa que eles se misturem com o calmo luar

não te importes se os outros se espantam com teu filho de olhos

                                      vivos e cabelos sempre desalinhados 

não te importes se recito poemas quando a noite cai

o tempo não existe na alma do poeta

tudo é universal e abrange todos os tempos

os poetas, meu pai, são os corações do mundo

são as mãos de Deus escrevendo os poemas do mundo inseguro

não importa, pai, que digam que sou louco

que choro debruçado nas pontes e me comovo nos teatros

que pergunto pela obscura Adriana quando a madrugada desce

em silêncio

em silêncio

os poetas são os pianos do mundo

só eles terão a noção da agonia do mundo

ontem um menino espanhol foi despedaçado por uma bomba

amanhã se encontrarão poemas no bolso do suicida sonhador

enquanto isso os guindastes trabalham incansavelmente dia e

                                                                                     noite

e os operários fatigam e as pernas

nenhuma oscilação haverá na Poesia

ela ficará em equilíbrio porque os ritmos a amparam

e Adriana não se prostituiu.

Sou um comício. Sou uma revolução.