Vi os anciãos de camisas brancas, os velhos de chapéu amargo.
Num parque, ao lado da parede rachada de uma igreja, quando a
cinza prudente cobre cada folha, exceto na ilha dos velhos, que
arde com as suas obscuras medalhas.
E sentados inflexíveis à mesa, todos de branco, reclinados um pouco para trás e sorridentes, levemente inúteis embora veneráveis perto
dos jarros, frescos, entre os duros jovens da família.
Eu os vi sozinhos, passando o tempo tão pobre, oh felizes, escre-
vendo com o bastão largas iniciais.
Eu vi os anciãos, sim, vi os fundadores admiráveis.
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