SET LIST do show do dia 06/11 no teatro SOLAR DE BOTAFOGO

1 -- Contra


2 -- Crazy;

3 -- Fullgás;

4 -- Pedra;

5 -- À Cecília;

6 -- Sim;

7 -- O Alvo;

8 -- Little Wing;

9 -- Minas;

10 -- Papai me Empresta o Carro;

11 -- Brigas;

12 -- A Saudade/Blues do Medo;

13 -- Não Vá Embora;

14 -- Minha Alma.


(SURPRESA)

tauromaquia

em algum momento
perdi a ilusão
e sem ilusão não há rima
que exprima,
não há sorriso que desminta,
minha sofreguidão

depois de anos
um selim e um guidão
nas mãos do artista
viraram touro
e fizeram um adulto
se iludir e se iludindo sorrir

capeta

estou a ponto de explodir
em tintas
jorrar vermelho
jogar amarelo
na tela
pingar azul
e nem olhar o resultado
invento uma explicação depois
e quem não gostar
que vá para o inferno
(pintar
suar
ou
opinar)

citação

...por isso é preciso
matar o poeta
ninguém acredita
nem quer acreditar
de fome
de raiva
ou de sede
é preciso matá-lo
para depois citá-lo
mais facilmente
sem correr o risco de nenhuma contestação

nós

EU BRIGO COM O MUNDO                                      ELA BRIGA COMIGO







EU BRIGO PROFUNDO                                               ELA BRIGA FECUNDO







EU BRIGO                                                                         ELA ABRIGO





EU                                                                                     ELA











                                         nós

Olvidos

PAREI DE FALAR!

Não porque não ache importante pensar
é que
apesar das pessoas terem dois ouvidos
elas não querem parar para escutar!

Iúnna Môrits, JANEIRO

Azul tão intenso vem ferir a janela,
tão próxima do rio, que a vontade que sentimos
é de afastar os olhos, como quem não tem coragem
de olhar para um ícone, de encarar um milagre.
Tanta névoa, tais continentes de neve
envolvem o dia que nossos ouvidos zumbem
e todo o mundo à nossa volta fica azulado.
-- Tu e eu, aprendizes de feiticeiro,
ali ficamos parados, congelados,
em nosso estúdio, no espaço
ao lado do quadro-negro pregado na parede,
a garganta seca, o olhar atento.
Cheia de arrogância, arrastarei
cada sílaba, cada minuto de vida
para a minha distância; e cada atulhada
barraca de feira com toda a sua tranqueira.
Tudo o que antes parecia irrelevante
modela agora nosso destino, entra-nos nas veias,
cola-se como um prefixo aos nosos nomes.
Cúmplices! Quero o para sempre de nosso amor
para todo mundo, até a corrupção do túmulo,
até a ferida aberta, até o verso
inconcluso: até lá onde a relva cresce e encobre
nosso peito e nossas mãos.
Azul tão intenso vem ferir a janela,
tão próxima do rio.

Natália Gorbaniévskaia, (fragmentos)

para I. Lavriêntevaia

A sineta do trem suspira, derrama poucas lágrimas,
mito inatingível.
O brilho de um fósforo tremula entre as grades da prisão,
o mundo inteiro desaparece.
A sineta cria asas, flutua dentro da noite.
Adejar entre os trilhos
como notas de música. Oh, como hei de te alcançar,
chuvosa plataforma da estação!
esquecida, insone, abandonada,
abandona e sem mim --
farrapos de nuvens como cartas descem a correnteza
até o concreto em que habitas
e, deixando uma trilha ao longo dos charcos
de paradas, foices, caudas,
como claves de sol ressoam acompanhando
o trem que partiu.


#


Alguém telefona, liga para mim à noite.
Alguém quer ouvir a minha voz, mas ele próprio
refugiou-se no bocal, sem um só suspiro,
com a alma comprimida entre o ombro e a orelha...

Víktor Sosnóra, INSPIRAÇÃO

Inspiração
é sopro ininterrupto
que, num dia de junho,
sobe aos céus
para desenhar;
curvado, calado,
                  mais de mil poemas
em um só minuto,
         num álbum pequeno,
depois avançar
por vias asfaltadas,
cantando avenidas
de aliterações
em corrida louca
e de assonâncias,
para que a rima,
fonte inesgotável,
              ofegue,
para que o ritmo,
como a navalhada,
                arda

sob o sol.

Aleksandr Kúshner, O ESTOJO DE DESENHO

Passados a idade madura, o horizonte
longínquo e tudo o que já aconteceu,
lembro-me de meu primeiro estojo de desenho
e de seu forro de flanela verde escura.
O tira-linhas em seu sulco
e os fabulosos gizes de cor.
Com a unha eu erguia a lingueta de ferro.
Pegava o gélido compasso,
abria-o e, como um acrobata de circo,
dava-lhe uma bela reviravolta
para que, demonstrando a sua precisão
ideal, ele voltasse, todo orgulhoso,
ao ponto de onde tinha partido.
Adeus, tintas sufocantes, adeus!
Que só me reste a suave ladeira!
Naquele tempo, a geometria
reinava e, com ela, reinava a harmonia.
E os meus gostos de menino
fundiam-se em uníssono com o século.
Mas por trás da vidraça estavam as Musas,
todas as nove, e falavam de mim...

jardineiros 2

não somos poetas
porque escrevemos
somos poetas
porque cativamos
sentimentos
plantamos palavras
colhemos lágrimas
sorrisos sozinhos
são bem-vindos
com outras mãos
melhores são
somos
mesmo sem ter escrito um poema
um menino ao tentar entender outra solidão
já é poeta
das palavras não escritas
mas poeta
das palavras não ditas
mas poeta
pela intenção de estender um tênue sorriso
como princípio

pintuta íntima

feita por tintas
algodão
sentidas
pinceladas
feridas
uma pintura
só se comunica
se aquilo
que lá está
fizer parte de nossa memória
afetiva
se as imagens contidas
já pertencerem
às nossas rotinas

esquilos

presentes?
os indiferentes se levantem e assumam ser o que são
indiferentes com o ser alheio
por que alheios àquilo que são!

olfato

latem
bom dias
buenas tardes
cospem euforias
olhos vermelhos que mentem verdades
e querem saber
identificar
uma flor pelo olfato?

(des) construção

quantos ao seu redor fazem florescer?
o sol, a água, a terra?
quantos ao seu redor constroem palavras
que edifiquem?
por que então acreditas que possas identificar algo diferente de ti?

I'm so sorry

sofri mas sorri

(desculpe-me, em inglês)

Murro

...um mundo
que morre de fome e de sede
se perde
em opiniões
dos que deveriam
(se) ajudar
derrubando mentiras
um mundo que poucos chamam de lar
em que alguns viajam se entupindo de besteiras
se esquecendo de aprender a ensinar
um mundo cheio para muitos
e de poucos com horizonte vazio
um mundo onde é muito fácil agredir, xingar
a diferença
enquanto tantos precisam combater
a indiferença
chamando a atenção para não morrerem nas pesquisas...

é muito mais fácil derrubar um muro
do que construir o futuro

intuitivo

a intuição
é a força da não explicação
do sentimento
ainda não percebido
a razão
é a explicação do sentimento
sofrido que ainda não foi dito

Monte Azul

Ouvindo Blue Monk, de e com Thelonious Monk

Monte azul
desmonte-me
em esperança
salve uma salva de palmas
plante-me
azul

Monte azul
monte uma estratégia
de vida
ensina-me
a sonhar
azul
tornar uma colher de sal
mar
um simples aceno
em declaração de amor

Monte azul
de longe
quero aborrecer-me
com sua moldura
e enxergar
flores azuis
piscina
acima do horizonte
dum monte de possibilidades
que façam de pedaços de papéis
mal recortados
arte

Monte azul
quebre-me inteiro
em sol
e das partes
faça-me
todo
toldo
do circo infinito
azul
de netos
felizes por sonharem
comigo
céu

alazão

mãe
não há mais o que dizer
eu nasci por você
sendo fruto
tenho o gosto de tudo o que me foi permitido viver
e vivi
não me escondi
e estou aqui
agridocemente
vivo
tentando me plantar
um outro princípio
inventar meios de suportar
chegar
sem esperar
sem claudicar
chegar sem saber o lugar
acreditando na essência
de flor
na qual acabei professor
diplomado que fui por vocês
em paz
confesso
sem seu sorriso é mais difícil
sempre lembro das nossas brigas
sacrifícios de dois espontâneos
adoradores do fogo de viver
mas com os meninos e minha flor
é menos duro crer
em tudo
em todos
os instantes
levo
aquilo que você mais me ensinou
brigar com os punhos fechados
segurando a vida na crina
galopando
e rimando
e vivendo
não por viver

Avós

Ouvindo Adios Nonito, com Astor Piazzolla

Oi, avô
Cá estou, lembrando
de tudo
de todos
orgulhoso de conseguir lembrar
de nossa breve história
se soubesse como me sinto
chegando aos sessenta sorrindo
querendo ensinar a sorrir
as crianças
como eu era
são almas
desconhecem as perdas
são portanto alegria
portentos de euforia
linda ilusão de amanhã
que devemos cultivar
como pétalas de uma rosa única
divinamente
rosa
da cor do seu olhar
para mim criança
e agora
também avô

Adeus, avô
ainda tenho esperamça
de que minhas palavras não sejam em vão...

Albatroz

A Picasso

cada pincelada
um pássaro
voo curto
sangrento
lágrimas diluindo
tintas
marcas de pensamentos
sofrimentos
de uma vida
consciente
onipresente
avassaladoramente
ardente
voraz

fugaz

atroz

Andrêi Vozniessiênski, GOYA

Sou Goya!
O inimigo planando sobre a planície sombria
                                               arrancou-me os olhos das órbitas.


Sou a angústia
Sou o grito de guerra
a cinza das cidades sobre a neve
                                   de mil novecentos e quuarenta e um.


Sou a fome
Sou a garganta da mulher enforcada,
                                                   sino que bate com o corpo
                                                                               na praça deserta.


Sou Goya!
Ó vinhas
da ira! Atirei, numa salva, na direção do Ocidente,
                                            as cinzas do intruso
e, num céu de memória, plantei estrelas duras
como pregos.
Sou Goya!

vampiro

Ouvindo Slepping, com Astor Piazzolla

...não resolvemos problemas abandonando pessoas...

todas que são abandonadas são estacas
no coração do vampiro que suga a capacidade e se espalha
em pó
cinzas de um momento anterior
que será o próximo futuro
redentor
na cabeça do homem morcego
que não sabe amar
e espera ser amado
pelo tom do seu discurso eterno
desafiador e vermelho
dentes afiados por medo
risada comprometedora de vaidade
abandonado pela eternidade que inventou quando sonhou

sofri

A Fernando Pessoa

sofri
liberto de mim
liberto em qual extremo?
em qual parâmetro me encontro?
liberto sofrendo?
então não sou livre
apenas invento um argumento
que me faça continuar
a me enganar
para me libertar teria que esquecer do princípio
inventar princípios
(prender-me a algo que desconheço)
com quais meios se temo o fim?
impressas estão tantas, todas, as coisas desde o começo...
liberto-me
esquecendo-me
de mim

Andrêi Vozniessiênski, BALADA DO PONTO FINAL

"Uma balada? sobre o ponto final?! a pílula que mata?!"
Bobocas!
já se esqueceram da bala que matou Púshkin?


Como através dos furos de uma clarineta, os ventos
assobiam pela cabeça esburacada de nossos melhores poetas.
Flecha a traspassar a baixeza e a violência,
a trajetória do sopro arremessa-se para a posteridade e,
de seu ponto final, jorram os começos.


Penetramos na terra como quem empurra as bandeiras da porta de uma
                                                                                                                        estação,


e o ponto final do túnel é negro como um cano de fuzil.
Onde desembocará? Na eternidade
ou no esquecimento?


Nem morte nem ponto final, só o caminho da bala existe,
trajetória nova de uma reta interminável.


Nossa frase nesta vida não tem ponto.
Ainda havemos de chegar à imortalidade --
     e ponto final!

Ievguêni Ievtushênko, VERLAINE

O guia cita Verlaine
mostrando Paris com um gesto eloquente.
Sua voz vibra emocionada, enternecida,
sob a chuvinha que de leve se esfarela,
e as estrofes sussurram sua água estrelada...
"Que música agradável,
não é, moço?!..."
Balanço a cabeça:
"É...agradável..."
Paris tm má memória.
Hoje em dia, é Deus em pessoa quem exige
que todo bom burguês possua o seu Verlaine,
encadernado e impresso em papel-bíblia.
Agradável, não é?!
Pois eu guardo para vocês
um cantinho de memória
-- onde, diabos, foi parar a de vocês?
Outrora, esse tal de Verlaine não passava
de uma pedra no sapato!
Quem te viu e quem te vê!
Sua figura não encaixava
em suas frases falsamente piedosas.
Por sua fraqueza diante de um copo
foi sempre tido e havido como um imoral.
Não estou exagerando, estou?
Olha só a careta que eles fazem...
Agradável?
Vocês o mataram, de morte lenta,
com isso tudo, meus caros senhores;
vibraram-lhe -- e pelas costas --
um golpe mortal, feito de sarcasmo e de maledicência,
de tudo com que se constrói a sua moral
e que reduz a cinzas todas as outras formas de vida.
Agradável...
acontecem coisas, neste mundo!
É com melancolia que eu penso
que às vezes matam os poetas
só para poderem citá-los mais tarde.

esfregão

por várias vezes
tentaram
me culpar
por ingenuidade
imputar a mim um crime
que era minha vantagem
virei o jogo
aproveitando
a realidade
e passei a me entregar à ilusão
de dizer as verdades
rimando-as
como quem usa um esfregão

Músicos

músicos
são únicos
valorizam o silêncio
em sons e melodias
harmonizam
a solidão
orquestram nossos medos

(tênue segredo)

caras pintadas

tudo o que aprendemos
na mais tenra idade
nos foi ofertado
de graça
com graça
brincamos de aprender
depois
sem graça
nos forçam, nos forçamos a esquecer
ao acreditarmos em palavras palhaças
nos adequamos
e ainda nos dizem que na terceira idade teremos tempo de aproveitar?

arco-íris

Busco pepitas
em olhos que sorriem
pedindo
perdão
por querer
buscar o encontro
como pétalas que caem sabendo da importância de cair
para nutrir a terra
na nova florada
que será piscada
e assim
até o arco-íris
se extinguir

elétrons

é físico
o vazio
é um caminho de possibilidades
fumaça de energia
elétrons de sabedoria
aproveitados
por todos aqueles
que tiverem coragem de acreditar
na mudança
que somos
quando queremos mudar

horizonte

nesse quadro
o azul é solidão
o vermelho, a raiva de sentir medo
o medo
um amarelo ocre
a terra do horizonte
a cor do sabor das lágrimas misturadas à saudade de ter de continuar

sabor da dor

os loucos e as crianças
não produzem
arte
produzem
possibilidades
de amor
senso de cor
de tonalidade
excepcionalidade
de sabor
arte
é feita pelos que inventam
aquilo que não sentem
plenamente

alada

para pintar
não é preciso
tinta
desenho
é preciso
sentimento
daquilo que se quer expressar
e antes
pensar
até o limite do absurdo
pensar na dor do mundo
e se soltar
e tentar
expressá-la

azul rosa

vejo o futuro
ele está no olhar da criança
a criatividade que planta
a semente da cor
brinca de ser feliz
inventando sabor
reinventando a cor azul da rosa
estabelecendo um novo tipo de sangue azul que é rosa
cor do amor de estar vivo

será?

seres somos? seres sonhos?
seres somamos? seres sonados?
seres serenos? seres sequazes?
seres símios? seres sinceros?
seres seriais? seres seminais?
seres sereias? seres suficientes?
seres seremos?

Gleb Gorbóvski, O BOSQUE

Não é feito de madeira
e sim de música --
sons que o atravessam.
Sento-me à sombra de um abeto,
como na cela de uma torre
e meu coração bate forte.
Vôo de bétulas,
quietude dos cogumelos
e o sopro da vida em cada célula;
sopro e mais que isso -- a luta
pela gota de umidade, como uma bolha,
no livre movimento das raízes.
As asas voejam para longe
de mim que não me movo.

Ievguêni Vinokúrov, fragmento do poema PÃO PRETO

(...)

Picasso dissecou o mundo em migalhas.
Arrancou o cerne do objeto,
     como se quebrasse louça!
O mundo se empina! Mais depressa! Sobre as patas dianteiras!
Lascas voam, voam cacos!
Cansado, ele desaparece por um instante.
-- Quê mais vocês querem? Não há mais alegri,
     só maldade.
Olha: um bar. Segue adiante. Olha: uma lágrima.
Uma lágrima escorre...
     Tenta dissecá-la, vamos!

Ievguêni Vinokúrov, ADÃO

O universo espelhou-se em seu olhar preguiçoso.
Ele pisou a relva ainda virgem,
estendeu-se à sombra de uma figueira,
   com o braço
sob a cabeça
   e adormeceu.
Seu sono foi doce, sem rugas,
sob um paradisíaco siL~encio anil.
...Em sonho viu os fornos de Auschwitz
e as fossas entupidas de cadáveres.
Viu seues filhos!
   Na tranquilidade do jardim,
um sorriso sereno banhava seu rosto.
Sonhava, sem nada compreender,
pois ainda ignorava o bem e o mal.

Olga Bierggólts, ANTES DA SEPARAÇÃO

Antes de partir, deixo-te tudo:
tudo o que há de melhor
                                        em cada ano transcorrido.
Toda a tua ternura passada,
                                             toda a fidelidade passada:
a ti, militar e terrível,
                                juro amor novamente, de joelhos
e, depois, levantando-me, digo-te adeus.
Nunca mais teremos, tu e eu,
esta ventura que nos eletrizou.
Mas guardarei para sempre, na minha
mais bela canção, a lembrança desta bandeira esfarrapada...
Deixo-te também a minha andorinha
que, após a viagem, teve a coragem de voltar,
furando o bloqueio, para o nosso lar miserável.
Nos momentos de solidão,
              tu a escutarás...
Levo comigo todas as nossas lágrmas,
todas as nossas privações,
              fracassos,
perigos,
todos os nossos desesperos,
              nossas decisões apressadas,
nossas dificuldades, nossa grande maturidade
e a canção de ninar que nunca foi cantada
-- sonhávamos com ela, tu te lembras?,
nas noites de guerra e de tempestade.
Nunca mais escutarás essa canção invisível.
Guardo-a dentro de mim, intacta...
Adeus querido. Amei-te com todas as forças.
E no momento da partilha, quero deixar-te rico.

Arsênyi Tarkóvski, VIDA, VIDA

1

Não acredito em presságios nem temo
Os pressentimentos. Não fujo nem da calúnia
Nem do veneno. A morte não existe.
Todos são imortais. Tudo Também.
Não há sentido em temer a morte aos sete,
Ou aos setenta. Só há aqui e agora, e a luz;
Nem morte, nem escuridão esxistem.
Já estamos todos à beira-mar;
E eu sou um desses que vasculham as redes
Quando um cardume de imortalidade passa nadando.



2

Se moras numa casa -- a casa não há de desmoronar.
Convocarei qualquer um dos séculos
E, depois, entrarei nele e, ali, construirei uma casa.
É por isso que os seus filhos e as suas mulheres
Sentam-se comigo em uma mesa,
A mesma para os ancestrais e os netos:
O futuro está sendo realizado agora,
Se ergo um pouco a mão,
Os cinco raios de Luz permanecem contigo.
A cada dia usei uma clvícula
Para ecorar o passado, como se fosse madeira,
Medi o tempo com cadeiras geodésicas
E marchei através dele, como se fossem os Urais.



3

Cortei o século na medida para servir em mim.
Andamos para o sul, levantando poeira acima da estepe;
As altas ervas daninhas fumegavam; o gafanhoto dançava
Tocando com as suas antenas a ferradura -- e profetizava,
Ameaçando-me com a destruição, como um monge.
Amarreia à sela o meu destino;
E mesmo assim, nesses tempos que aí vem,
Fico em pé no estribo como uma criança.
estou satisfeito com a ausência da morte,
Para que o meu sangue possa fluir de uma era para a outra.
E, no entanto, por um cantinho em cujo calor eu possa confiar,
Eu estaria disposto a dar minha vida,
Cada vez que a sua agulha voadora
Puxava-me, como uma linha, à volta do globo.

Semiôn Kirsánov, A CASA VAZIA

Ó casa vazia
em que mora o medo,


onde as portas rangem
como as feras na estepe,


onde a mesa espreita
do chão, angustiada,


onde se escondem, nos cantos,
sombras monstruosas...


Ó casa vazia,
casa de duplo fundo --


lembranças do passado,
quartos vazios --


riso, amor; palavras,
velas e encontros...


Que paredes brancas!
onde estão as nossas


sombras do passado?
onde se escondem o riso


e os gritos de dor?
Sob o assoalho?


Ó casa vazia,
sem uma viva alma.


Nada em seu vazio,
nada, a não ser


palavras ocas, raivosas,
olhares amortecidos,
e dois estranhos -- nós dois.

Daníil Kharms, ANOTAÇÃO No 10 NO CADERNO AZUL

Havia um cara ruivo que não tinha nem olhos, nem orelhas. Nem tinha cabelos, portanto, chamá-lo de ruivo é uma coisa teórica.
Não podia falar, pois não tinha boca. E nem tinha nariz.
Não tinha braços nem pernas. Não tinha barriga, e muito menos costas; Não tinha espinha e nem qualquer tipo de entranhas. Não tinha nada de nada! Portanto, não há nem como saber de quem nós estamos falando.
ã verdae, é melhor que a gente nem diga mais nada sobre ele.

Leoníd Martýnov, A PEDRA PRECIOSA

Achei
Na quietude do campo,
lá onde os rios Istrá e Moská se encontram,
uma pedra com a forma de uma cabeça:
homem ou mulher, touro ou vaca.


Não acredito
num jogo de forças naturais
que pudesse produzir face tão forte,
uma pedra antiga tão enorme
que as águas não conseguiam fluir em torno dela.


Tinha de ser
um escultor primitivo que,
ao tocar a pedra com seu cinzel,
fundira numa só imagem
o seu próprio rosto e o da Natureza.


Ou talvez,
por remotos caminhos, tenha vindo
um artista grego que, a essa pedra antiga,
emprestou tanto os traços de Europa
quanto os do touro que a raptou.


Ou então,
sem nada saber de Zeus,
foi um eslavo, um selvagem sem arte alguma,
quem criou essa cabeça de donzela-vaca
a que se mistura a face de um touro-rapaz.


Em suma,
arranquei a pedra da lama em que se enterrava,
fiz enorme esforço para carregá-la em meus ombros,´pois não queria que tal beleza ali ficasse
por mais cem anos escondida.

Stepán Shtchipatchóv -- fragmento

Há um livro eterno do amor.
Alguns só folhearam
umas poucas páginas,
outros o leram, esquecidos de tudo,
orvalhando com lágrimas suas páginas.

Há milênios que o escrevem.
Nós também talvez deixemos nele nossa marca.
Arrastando as felizes cadeias do amor,
tendo provado seu tormento, beatitude e angústia,
ficarei feliz se, a esse livro,
puder acrescentar pelo menos uma linha.

Anna Akhmátova, OS MISTÉRIOS DO OFÍCIO

São muitas, seguramente, as coisas
que ainda querem ser cantadas por mim:
tudo o que mudo ressoa,
o que no escuro subterrâneo afia a pedra,
o que irrompe através da fumaça.
Ainda não ajustei contas com a chama,
nem com o vento e nem com a água...
É por isso que a minha sonolência
abre-me, de par em par, os portões
que levam à estrela da manhã.

peixes

presos num labirinto de perplexidade escolhemos fingir estar gostando da paisagem pintamos as paredes inclusive gastamos tinta onde deveríamos gastar solidão quantas vezes nos atemos ao que é importante? quantos anos vivemos ansiando por um futuro justo? quando o que temos é um presente enlaçado com o agora e o magoado olhar distanciado poderíamos nos esquecer e apenas tratar de viver apertados? a melhor maneira possível é não ver o vidro do labirinto? é negar o outro lado? poderíamos tentar entender que somos peixes num aquário?

flor: paciência

todos os dias
ensino-me
o tempo
paciência
respirar e sentir
os olfatos
que nos qualificam
que nos autenticam
com nós mesmos
flores de sentimentos
que no fim
deveriam ser o começo

netos eternos

depois da perda da ilusão
como resgatar aquela antiga sensação
da criança
que habita todos que ainda conseguem chorar?
me deixei partiir de mim e o resgate foi duro e quase impossível
e talvez só tenha ocorrido pelo susto da falta uma sorte danada de sofrimento em olhos de avós por netos que somos eternos

xilogravura

ranhaduras em madeira
ou chapa
que expressam a virtude da vida
que é continuar
apesar de tudo
apesar do nada
que nos incomoda e mata
o nada é a falta o falso o virtual
o presente é estarmos de mãos dadas
arranhando-nos
enfarpando (o)
sentindo
chorando e não mentindo
sensações
expressas
em tintas
amolecidas
em lágrimas
acabando
com o branco
do algodão

a priori

o sol lá fora ardendo
e eu aqui tremendo
por dentro por frio por fixos
pensamentos que articulam uma cultura de trêmula incidência
desistência fixa a priori
legado usado a posteriori
e quando acabam as rimas com i
fco assim
meio mole
(como se estivesse zangado mas é medo de não ficar)

azulilusão

oamorróioazuldamágoaeajudaasaudadedapalmaasalvarorestodesituaçãoazulilusão

gatos e galos

o tempo de busca é o mesmo de cura tudo que nasce é fruta maiúscula letra a de amar a sensação de inclusão tudo que se busca se consegue sem se desesperar a lágrima é apenas uma manifestação de saudade arte acontece quando se pensa em deixar saudade de tudo do todo que é concreto quando imaginamos o verdadeiro motivo tudo tem que ter motivo sem isso é apenas passatempo brincadeira de deixar o tempo passar sem se levar a sério sem querer brincar de ser eterno não vale a pena gastar árvores e letras gastar tinta pintando estrelas em teto de quarto alugado prefiro o mio do gato no cio ou o galo e o arrepio de se emocionar vendo o sol e cacarejar até nos acordar

coador

não quero falsas ilusões
ecoo as verdadeiras
perfume de rosas
vermelhas
recordações
em olhos
azuis meninos
inventei um princípio
que hoje é história

lago azul

mergulho no espelho


lago de reflexos

imagens de rimas possíveis

um bigode é um nexo

uma bochecha uma memória

perfume cheiro de lembrança

pintados pintam e pulam animados

a irrealidade do lago

que sustenta tanto tudo que tudo é o todo e o todo

é lodo desse lugar de ideias azuis

sóis (Letra: M. Plácido; Música: Jorge Veloso)

enquanto germino a palavra esperança

espera água e carinho

para poder nascer

recebe o sol

com prazer

de olhos que não sabem o porquê

das coisas

mas acreditam

sem precisar o motivo

acreditam e por isso frutificam

em olhares de girassóis

em milhares de si bemóis

que agitam os pés pequeninos de crianças sóis





(que somos nós...)

azedume

um blues


contém

o som das sombras

o azul da escuridão

cinzas de antiga fogueira

soluço de besteiras

ponteiros de um mundo

de segundos, segundas intenções

amor supremo

A John Coltrane

amor supremo
supremo amor
aos que sabem perdoar
e deixam a mágoa se espalhar em lágrimas que podem e devem molhar letras que virarão
borboletras apaixonadas
amor supremo
supremo amor
aos que sabem entornar
as próprias certezas em baldes cheios de sabão
e das bolhas enormes estourar as baboseiras aprendidas sem esforço durante um longo percurso
amor supremo
supremo amor
aos que ainda não perceberam
que continuar é nosso destino e que poderíamos inclusive rimar saudade com boa vontade
amor supremo
supremo amor
àqueles que querem sem vontade
querem tudo por vaidade
sem ter a motivação de se ajudando ajudar
amor supremo
supremo amor
aos que tendo ou não fé
exerçam a prática religiosa de estender as mãos aos mais necessitados
não porque seja certo mas porque é extremamente necessário
entender que quem tem um dom seja ele qual for tem de ser mais responsável

Set List Do show do dia 06/12 no teatro Solar de Botafogo

1 -- Contra

2 -- Crazy;

3 -- Fullgás;

4 -- Pedra;

5 -- À Cecília;

6 -- Sim;

7 -- O Alvo;

8 -- Little Wing;

9 -- Minas;

10 -- Papai me Empresta o Carro;

11 -- Brigas;

12 -- A Saudade/Blues do Medo;

13 -- Não Vá Embora;

14 -- Minha Alma.

(SURPRESA)

poema de madeira

obra de arte
com a pressa
moderna
parte de floresta
que nos resta
resto de suor
no machado
revelador
do poeta
que tem que trabalhar seu medo
de derrubar no bíceps
parte do arvoredo
que lhe inspirou
e fazer a escultura possível
com a madeira que lhe servia de sombra

camisa

suas

palavras



mágoas



camisa molhada

do cheiro

de vida

coração

não pintaria minha rotina em paisagens bucólicas
onde está o mar de intenções
que desvela meu coração em farrapos?

sonhos passarinhos

...podamos/
podemos suportar
o ar que nos entope de vida
podemos confirmar todas as expectativas positivas
negando-nos?
podamos nosso caminho
ao esquecermos
dos sonhos passarinhos que tínhamos

de nada

nessa manhã de segunda
parece que o domingo se foi e levou consigo
uma parte de mim
o atrito
estou calmo e ouvindo os sons que definem o lugar
em que moro
morro de medo da calma
de não conseguir mais me irritar
de estar tão apaziguado
que não precisarei de nada
e de nada é não escrever, ler, cantar
viver

Fotos do lançamento do livro RASCUNHOS POÉTICOS, no dia 04/10, na Multifoco Editora.

produção

não há olho cansado de mãe
que morra
nunca ninguém será esquecido
a vida segue
esse é o princípio
e alguém sempre lembrará
de uma emoção
que seus olhos confirmaram
então viva para essa produção
e serás eterno

Morto vivo

Morto?
Vivo?
Vivo
Vivo
Vivo
Vivo
Vivo
Vivo
Vivo
Vivo
Morto!

Pelé

às vezes fica parecendo que eu amo a loucura

não

é a loucura que me defende

quem precisa de i-fone,

i-pod

ai, preciso urgentemente de gente

que fale pelos cotovelos

que babe de um jeito próprio

que peide

que seja humana



gente como a gente

que exerça o ato sagrado de feder

entende?

colores

se a morte
é certa
a vida é seta
bela
na sua possibilidade
de errar e aprender
aprender e fazer
fazer e ensinar
a tentar
imaginar
cores
impossíveis e
verdadeiras
na ilusão
de que tudo pode acontecer

imaginar é nosso destino

(-se)

a semente
letra
é plantada
na palavra
pelo confronto
pelo conforto
que é pensar
(-se)
na
natureza

sabiá

escrevo o que quero
o que quero escrevo
escrevo não é mérito
é desassossego
desassosego é mérito
e escrevo
escrevo escrevendo e vivendo
vivo escrevendo o que invento
inventando revivo o que reescrevo
reescrevendo me lembro vivendo
vivo relembrando e escrevendo

Philip Roth, escritor americano, sobre o ato de escrever

" Escrever é estar sempre errado. Todos os nossos rabiscos contam a história de nossos fracassos. Nâo tenho mais a energia da frustração, nem a força de me confrontar. Porque escrever é se frustrar: passamos todo nosso tempo escrevendo a palavra errada, a frase errada, a história errada. Nos enganamos sem parar, falhamos sem parar, e assim precisamos viver em uma frustração perpétua. Passamos o tempo dizendo a nós mesmos: isso não está funcionado, preciso recomeçar. Agora estou numa fase diferente da minha vida: perdi toda forma de fanatismo. E não sinto nenhuma melancolia.". (O Globo, de 10/11/2012).

estrelado

fisicamente impossível
quero estar em todos os lugares ao mesmo tempo
como princípio
como signo de criação
como uma nova estrela no espaço
como um pedaço de farto saber
estrelado

Big Bang

só existo
se sinto
se leio se como se vejo
é um começo
apenas
um começo
o todo é invisível
e lindo na sua impossibilidade
tudo acaba tendo
que passar pelo meu jeito
de encarar a emoção
desistir antes
é não explodir

irritado

se o tempo não existe
esse espelho é um sonho
um pedaço estragado de sono
uma mentira mal escolhida e deslavada
um retiro espiritual de intriga
um treco sinistro
um misto de calúnida e incompreensão
um mínimo denominador comum irritado

Texto taoísta

A tranquilidade na tranquilidade não é a tranquilidade real. Só quando existe tranquilidade no movimento pode aparecer o ritmo espiritual que impregna o céu e a terra.

Mariana Angelito, poeta

A CHAMA

O que é a chama?
É a luz de quem ama?
É a luz, é o mito?
Ou será o infinito?

significância

quero aprender de novo
o antigo gosto
me fartar de saber
limar pedras
esquadrinhar estratégias
de não morrer
quero apodrecer
de sabor
retirar do pingo d'água
o éter
a eternidade
mais simples
que signifique

passadas

esse presente
foi conquistado
por passadas
(passado)
pés
coloridos
(mudos)
por
mudanças
danço
com futuras
gargalhadas
de ingenuidade

intuição e ação

intuição:



dor amor cor flor

amor cor flor dor

cor flor dor amor

flor dor amor cor



ação:


dor em amor é cor em flor

amor na cor é flor na dor

cor é flor com dor é amor

flor sem dor é amor sem cor

bobeira

seria tolo se
dissesse que Deus
(não) existe
coisa que não posso
provar
mas me parece
que a saudade
insiste em
não me deixar
desiste fácil
de mim não
solidão

obreiro

não é a língua
não o tipo de obra
o
que
me define
é a intensa busca
do tempo
que ainda
não veio

cobertor

coberto do pó
de
ontem
agasalhado
pelo
cobertor
com futuros
fecho os olhos
para o
presente
(qu é viver)

tempo presente eterno

terno
tempo presen-
te
quero e-
terno  presen-
te  esperei  on
tem
possível  presen-
te e terno

escultor

desafio ao movimento
uma escultura é
pedra bruta
que nas mãos do artista flutua

serpentes

não é desobediência
é fluência
sonoros signos suamos
sins sinceros serpenteamos
sinas sinais sumos suficientes
sofremos

ilusionistas

iludido
vivo
iludindo
vivo
iludo quem?
fingem
não perceber
finjo
não perceber
mas
percebidos
continuamos
tentando dizer
não haver
ilusão

possíveis ilusões

no fim tudo o que se tem é o que você sentiu viveu mentiu? perdeu possiveis grandes momentos ressentimento? talvez melhor achar que todos têm dificuldades e portanto não fazem nada torcem pelo time pela seleção torcem só e abrem mão de jogar a sua bola de sofrer as próprias contusões de imaginar suas próprias ilusões

vermelhos

verdades
que escorrem
em lágrimas
de recordações

sofrimento
em palavras
desconexas
porque diferem
dos olhos
vermelhos
da verdade
que grita
rica
em significados

esquilos

esquilos
escalam
a árvore
catando castanhas
laranjas
cavam o chão
em espetáculo
e da recordação
da sensação
se livram da fome
em clones
se divertem para não morrer

seu

está em mim e disso não me livro
letras são fôrmas
formas geométricas possíveis
ajudam-me a construir
peça a peça
os fonemas que irão fazer soar a canção do poema
que sou eu
seu

gotas

num canto sombrio de mim prossegue o encanto de ser poeta vago sentimento de pertencimento estranho porém pleno substância que não sei explicar ar dos pulmões que nasceu rima sina de juntar às palavras tormentos sentimentos que não apaziguam porque água azul do mar em gotas

azul giz

a espontaneidade da criança
que não se cansa
de esticar
os limites
dos desejos
não se esconde por medo
pintou o sol de vermelho
porque quis
e com azul giz
diz ser a montanha dos seus sonhos
que são usados todos os dias
sem mágoa

fabrincantes

um dia começa parado porque parado estamos vendo
a velocidade da matéria está em nossos sentimentos
esquecemos que viemos para sentir
e não mentir
mentimos tanto que sonhamos
se não mentíssemos
faríamos
brincando

dobra

esse presente
aqui do lado
é um pedaço do passado
dobra de futuro
perdoado?

esquinas

outro dia vi ali o amor parado na esquina dos seus lados olhando à sua volta como se estivesse sozinho e estava como se ansiasse por algum papo conversa sem laço que fosse só para passar o tempo como estamos fazendo ao olhar para televisão e evitar-nos

abrolhos

dentro dos seus olhos
há
sentimentos
passados
momentos
futuros
sonhados são
dentro dos seus olhos

minha ilusão

fotolitos

fotos...
ócio?
gosto pelo presente?
fotos...
futuro passado a limpo!

reflexos

mínimo conhecimento
máximo desrespeito
as regras
podem
e
quase sempre
atrapalham
limitam o tamanho do elástico
evitam riscos
que pelo menos no papel
devemos correr
para continuar a viver
sendo simples natureza de reflexos

motor

morto amor renasce
da insistência tênue
que rebate
ardência fresca
tinta em telas
plenas?

artifício

com quantos artifícios se conta uma história
a prosa prende não pelo significado
mas pelo pecado contado
pelos vícios que o escritor dá sabor
pela maneira típica que o autor
acelera ou atrasa nosso sofrimento ao ler o romance
diferentemente do poema
que se utiliza das palavras
para contar o que não está escrito

o princípio

histórias de experiências compartilhadas
são as palavras de um livro
qualquer livro
em princípio
vale a pena
não podemos
entretanto
confundir

ouvir
não é viver
não é sentir o gosto do doce
de morango
ou o amargo da perda
ler não é saber a dor de ter de continuar
sem respirar

entender o que está escrito
é apenas o princípio

vertigem

Ouvindo In a Silent Way, com Miles Davis

no caminho
do silêncio
silencio em mim
alguns argumentos
bobagem tentar convencer
todos querem tudo
e ainda não querem morrer
com isso esquecem de viver
a vida natural
sendo parte da natureza
esquecem-se de doar frutos
inventar o gosto do mundo
nos lábios que poderiam sorrir
esquecem dos absurdos
que nos fazem ouvir
um bando de nãos desejando sins
enfim
abandonam-se apodrecendo da vertigem que sentem com a virtude alheia

INvisívEL

EU NÃO SEI!

(e é isso que procuro o visível no escuro
o ouro que existe em cada pedaço de outro o suporte físico do ar
o olhar salgado amassado pelos nãos que exalam o instinto físico do amor
o abraço sacrificado de um gago o gajo que cante um blues acelerado em partículas lindas de uma física escultural pintadas em meus olhos de metal)

padeiros

quanta
tinta
desperdiçada
em falhas
homéricas
pequenas
batalhas
entre quase formigas
que falam
que estragam
o sabor da vida
tentando convencer

esquecendo do
ser que deveríamos
esquecer
e viver
lembrando dos
seres
que somos
para praticarmos
os sonhos

estátuas

na física newtoniana
o observador
queria ver um quadro
enquanto na atômica
o espectador
quer saber onde a estátua está

(não) existência

existir
persistir
não existir
estar aqui

PiC a SsO

um quadro




imaginando, sossegado



                              p                                                         AS CORES

                              e

                              n

                              s

                              a

                              n

                              d

                              o





                              

como seria Picasso

opinião

solidão

quando você cheira uma flor e tem opinião

conto

toda experiência é única
não adianta te dizer que queimei o pé
se você não conhece o fogo de perto
não adianta contar como é a perda
se ela ainda não te visitou
não adianta contar como um filho é um antídoto
contra toda a solidão
possível...

o amanhã

o que eu diria se você estivesse aqui?

talvez apenas soluçasse um lamento
talvez apenas agarrasse suas mãos com força
e urrasse sem som um eu te amo
tão forte que desmaiasse
talvez te recebesse com aquele sorriso que você inventou e levou
talvez não parasse de falar como quando fico nervoso
como um tolo esqueceria de te agarrar
talvez ficasse tão anestesiado pela visão da dor se personalizando
que me alisasse em cafuné e voltasse a dormir
esperando a manhã
(o amanhã) para sorrir

gomos

outra parte do sim é o não
da razão
a emoção
a felicidade se completa com a saudade
a idade com o nascimento
o senso com o sexo
o medo com o céu
o mar com o sal
o olhar com o adeus
até que sintamos apenas ser

apenas ser
sem achar que somos

relativo

a teoria relativista
seria como se o perfume dos espectadores
maculasse o olhar de duas crianças que brincam de pintar
se escondendo por instantes
dos olhares fotográficos
de adultos
desesperados por atenção

SOuL

quero tudo
porque tudo sou
tudo o mundo sol
céu sendo o todo
o foro acima
de nós
abaixo raízes
que insistem
em nos dizer quem somos

céu verde

não há caminho
em que os verdes sejam os mesmos
como nós
que mudamos
dependendo do enredo
e seguimos
como as folhas
caindo
e nutrindo
adubando-nos
não abandonando-nos
à própria sorte
trabalhando estudando
os sonhos
de realizar
algum tipo de construção
sem acreditar no
céu
que não é necessariamente azul
é da cor que queremos ver
e vimos
lindos momentos juntos
que acabaram como tudo
acabará um dia

Despedida

aos que deixaram saudades


não há como não sentir saudades
saudade é uma mistura de sal com a idade
envelhecemos e nos esprememos
tentando deixar de sentir
não conseguimos e acabamos sofrendo por tentar desistir
assumam esse gosto amargo
que pode se transformar em agridoce
se lembrarmos de quem fomos
de quem somos
de quem nos deixamos
lembrarmos da banana com gosto de banana
da tangerina que até a pouco existia
dos abraços dados com os braços
lembrarmos dos que se foram não com choro mas com gosto
de criança viva
lembrarmos que eles
estão em nós como árvores e seus milhares verdes de sonhos
nos ensinaram (as) lições
nos levaram ao circo
nos mostraram o tamanho do amor
de mãe, de pai, de tio, de amigos
o imprevisível, belo e único momento
em que sendo humanos somos o universo completo
com estrelas, cometas, tristezas e incertezas
únicos
para pararmos de correr e sofrer
como tem que ser
sofrer da coragem de continuar a vida
de chorar a despedida

dócil

Fulano,  leia esse poema...

-- Bem escrito, mas é o óbvio, o que todos sabem!

(-- O óbvio?!

-- O que todos sabem?!)

sabor

qual é a cor do medo?

-- VERMELHO!

-- BRANCO!

(não sei, mas quando souber a pintarei!).

eles e elas

resolvi acabar um poema
em vírgula
e aí me disseram que não podia
(esses mestres
na arte de não escrever...)
amados mestres
o poema é meu
e eu acabo como bem quiser
as regras só servem para levar o que de mais precioso temos
o tempo (de criar)

demãos

então
vamos combinar
não termos razão
isso tira
o peso
será nosso segredo
viver sempre de mãos dadas para a emoção
de não ter razão

sorryso 2

vendedores de nãos
me deixem caminhar com meu sorriso
ele não significa alegria
significa
apenas a paz do entendimento do
difícil caminho da vida

plástico

arco
ácido
pálido
flácido
plácido
marco
macro
lácio
cromático
plástico
máximo

gato

mais para
arco ácido
do que
para
marco plácido
pálido quanto a angústia do fim
sim sei que tudo um dia acabará mas não sei quando e por isso não me escondo e faço e ato
desato pinto bordo e anuncio atencioso quanto aos cios mio