365 dias com poesia, 31 de janeiro de 2016 -- O POETA E OS CRÍTICOS

O POETA E OS CRÍTICOS -- Lêdo Ivo

Poeta da noite e do sonho

que ousa interrogar Deus

sem nem mesmo conhecê-lo

direito por linhas tortas,

assim foi estampilhado

por um crítico sagaz.

Mas um outro proclamou:

És poeta da claridade

e o sol que trazes perturba

os meus olhos fatigados.

Um terceiro o definiu

como o poeta do amor

e do corpo feminino

que freme na escuridão

como rosa atravessada.

Um resenhista apressado

o limitou aos navios

que ele viu quando menino

no azulverde mar azul

da península natal.

À luz do estruturalismo

um professor garantiu:

sei ler a tua linguagem.

Teus peixes e caranguejos

são metáforas falazes.

Não me engana o teu império

de maceiós e alagoas

nem a luz do teu farol.

Não me ilude o goiamum

que sorrateiro atravessa

a água negra dos teus mangues.

Digo, mesmo que te zangues,

que a morte é tua matéria.

Um poema de tua lavra

É chave de cemitério.

E aquele crítico atento

às suas portas fechadas

e às suas folhas caídas

chamou-lhe poeta do tempo

e das ilusões perdidas

e invocava como prova

a fria cinza nascida

de uma fogueira no bosque.

Um crítico o festejava

pelos seus versos lacônicos

enquanto outro o censurava

pelo seu ritmo oceânico.

Pela noite rodeado

ou sob o sol caminhando

o ledo poeta aturdido

por tantas doutas versões

perguntava aos seus botões

ou indagava às estrelas

que brilham mesmo ao céu claro

só para quem sabe vê-las:

O que digo quando digo?

Por quem falo quando falo?

Já que os críticos divergem

no tamanho do meu metro

sou parco ou sou excessivo

quando entôo minha canção?

Onde começo e termino?

Quem sou? Quem fui? Quem serei?

Porque sou um e sou vários,

ora vivo dividido,

ora morto esquartejado?

Eu sou eu ou sou o outro,

esse guerreiro ardiloso

que, oculto em mim, me combate

na batalha desigual?

Tantas perguntas, e o dia

como uma nuvem passava!

Só o vento lhe respondia

No silêncio do céu mudo:

--- És como eu sou. Nada sei.

Sopro noite e dia. E é tudo.

365 dias com poesia, 30 de janeiro de 2016 -- A GUERRA

A GUERRA -- Lêdo Ivo

De tanto guerrear comigo mesmo

já não sei a que exército pertenço.

Não sei a quem derroto nem se venço

quando venço e derroto, e me levanto

no sujo e irado chão ensombrecido

que recebe o meu grito de vitória

e o devolve cativo de um lamento

que vence o vento, e a mim me faz vencido.

Quem me derrota quando venço? Quem

me vence quando venço, e faz a guerra

em que guerreio a minha rendição?

Sou meu próprio inimigo e perdição.

Um clarim toca em mim na paz da terra

E a derrota é vitória, e a paz é guerra.

365 dias com poesia, 29 de janeiro de 2016 -- NEW HAVEN

 NEW HAVEN -- Lêdo Ivo

É a vida tramoia e desconcerto

antes de ser a morte o vento vivo,

o pertinaz desastre sucessivo

que passa sobre as árvores e os seres.

E fica nua a terra antes vestida

de sua própria folha e aparência,

e o andar na solidão por entre gentes

à gerência do vento se confia.

A pintura florida empalidece,

o mar impaciente se aquieta

e os lábios imprestáveis se descoram.

E o vento é vento e morte na morada

da lágrima rendida, e a sombra aflora

e, sendo sombra, é flor, semente e pó.

365 dias com poesia, 28 de janeiro de 2016 -- O GIRASSOL

O GIRASSOL  Lêdo Ivo

Em minha mão fechada cabe o dia,

o fogo aleatório dos instantes

e o silêncio que espalham os amantes

quando termina a festa e nada resta

da luz petrificada entre as montanhas.

Em minha mão aberta cabe a sombra

largada pela vida que me espera

além do inverno, quando a primavera

devolve ao caule a rosa fenecida

e o que foi volta a ser, e toda perda

retorna como um lucro imerecido.

A minha mão sustenta um girassol.

Sou a sobra e o excesso, como o vento

ou como a luz incômoda do sol.

365 dias com poesia, 27 de janeiro de 2016 -- SONETO DO AMANHECER

SONETO DO AMANHECER -- Lêdo Ivo

O dia

sem mancha

que tisne

sua alvura

de cisne

Imaculado

Muro branco

Branco

de luz

e cal

na pura

brancura

da manhã

de sal

365 dias com poesia, 26 de janeiro de 2016 -- PROMONTÓRIO

PROMONTÓRIO -- Lêdo Ivo

Sempre busquei a profusão das chuvas

e celebrei o excesso.

A porta que se abre à claridade do relâmpago

divide o dia em partes desiguais.

Mas entre a luz e a sombra há um espaço

onde o sonho e a vida acordada se juntam como dois corpos

separados das almas desunidas.

É a este lugar que retorno

quando  a chuva cai em Maceió e derruba as folhas

dos cajueiros floridos.

Os goiamuns inquietos percebem nas locas a alteração do mundo

que oscila entre a alma e as raízes dos mangues

como duas cores de arco-íris.

Berço das tanajuras, pátria ameaçada pelo trovão,

dunas sonâmbulas que só caminham à noite,

mar que umedece os lábios rachados da areia,

longe de vós serei um exilado.

365 dias com poesia, 25 de janeiro de 2016 -- ANOITECER EM MACEIÓ

ANOITECER EM MACEIÓ -- Lêdo Ivo

A noite cai: o pálido semáforo

resiste à sombra que rodeia a terra.

O mar desaparece no naufrágio

do dia triunfante e dos navios.

E de tudo o que foi vida e clamor

e dor dos homens, e gesto de amor

para sempre perdido, resta apenas

e languidez do céu crepuscular.

365 dias com poesia, 24 de janeiro de 2016 -- A CREPITAÇÃO

A CREPITAÇÃO -- Lêdo Ivo

Qualquer vida é naufrágio e perdimento.

Quando chegamos ao fim da restinga

encontramos apenas mar e vento.

Onde estão nossos sonhos? Um errante

raio de sol sumiu entre a folhagem,

dentro de nós o dia fez-se pálido.

Cercado pela luz da madrugada

e de mim rodeado, estou sozinho

entre as grutas da terra e a ira do mar.

365 dias com poesia, 23 de janeiro de 2016 -- COBRA CORAL

COBRA CORAL  Lêdo Ivo

O dia abre a sua porta luminosa. E as formigas passam.

E os homens passam. E as aranhas tecem constelações.

No alto da duna o goiamum espreita o horizonte.

O rato no monte de lenha conhece o caminho

que o conduz ao trapiche abarrotado.

Na cidade peninsular azul e branca

o dia é uma cobra coral

sob o sol imóvel.

365 dias com poesia, 22 de janeiro de 2016 -- O QUE EU DISSE À CRACA

O QUE EU DISSE À CRACA -- Lêdo Ivo

Eu disse à craca da Ponte Rio-Niterói:

O tempo é um molusco que se incrusta

na obra dos homens

e com a tua faina imperceptível explicas eu ter esquecido um nome

após tê-lo soletrado dia e noite no delta de um púbis.

Eu disse à craca, durante a travessia: Eu te saúdo e reverencio,

                                                  Porque és o desgaste e a corrosão

a irmã caçula da morte

o ponto obscuro que resume o sonho extinto.

Ao que jamais soube nem me é ensinado

pelo vento marinho que dilacera o dia,

acrescento a insídia das cracas que danificam

os pilares das pontes sobre as águas e os costados dos navios.

O tempo é um molusco – eu disse à craca da Ponte Rio-Niterói –

e vieste para reduzir o esplendor do mundo.

365 dias com poesia, 21 de janeiro de 2016 -- O TREMOR DA FOLHAGEM

O TREMOR DA FOLHAGEM -- Lêdo Ivo

Isto sempre me espantou:

que possamos recordar.

Nascemos para esquecer

e ver a lágrima evaporar-se

no rosto bem-amado.

Ouvi o mar na escuridão

e o tremor da folhagem.

De nada quero lembrar-me

nem da noite que cai

nem do dia que nasce.

Vi o vento importunar

a janela avariada.

Escutei a noite voltar

com as suas luzes trêmulas.

Vi o miasma mover-se

na água caluniada.

No dia de sol

o cata-vento rangia

como um estandarte.

Vi o que ninguém vê:

a inocência entorpecida

dos seres rastejantes.

E tornei a lembrar.

E tornei a esquecer.

365 dias com poesia, 20 de janeiro de 2016 -- ATRAVESSANDO UM PARQUE

ATRAVESSANDO UM PARQUE -- Lêdo Ivo

Naquele anoitecer me assaltou a ambição

de saber com certeza o que era a morte.

Por acaso encontrei um pássaro na neve

e suas penas frígidas me responderam.

A morte é apenas, isto, esse frio final

enquanto a chuva cai entre os pinheiros

e a noite se aproxima, rodeada de sonhos.

365 dias com poesia, 19 de janeiro de 2016 -- O GUERREIRO FATIGADO

O GUERREIRO FATIGADO  -- Lêdo Ivo

Estou cansado de morrer

quando anoitece e ser levado

pelos sonhos que me rodeiam

como um halo da madrugada.

O galo canta. A estrela cai

no longo céu avariado.

Estou cansado de voltar

a nascer quando a aurora nasce.

Soldado que escuta o clarim

regresso ao quartel estridente

onde se reúnem os homens.

E passo o dia guerreando

a nuvem que me muda em sombra

e o sol fora do meu alcance.

365 dias com poesia, 18 de janeiro de 2016 -- O CARANGUEJO

O CARANGUEJO -- Lêdo Ivo

Como um caranguejo

caminha nos mangues

assim atravesso

o dia dos homens.

Avanço na lama

da noite e dos sonhos,

carregando a pátria

negra dos meus pântanos.

Estou onde estão

a larva e a borbulha,

o bulbo e o miasma.

Na água putrefata

onde Deus se oculta

eu também me escondo.

365 dias com poesia, 17 de janeiro de 2016 -- O REFÉM

O REFÉM -- Lêdo Ivo

Deus é o meu refém.

Para libertá-lo

exijo o resgate

da imortalidade.

Deus não é ninguém.

Imóvel na praça

quando a tarde cai

Deus não vai nem vem.

As estrelas passam

e Deus é o silêncio

que habita as galáxias.

Sou o centro de tudo

e guardo um Deus mudo

no meu coração.

365 dias com poesia, 16 de janeiro de 2016 -- CONTABILIDADE

CONTABILIDADE -- Lêdo Ivo

Viver é perder a vida.

Mais estou vivo e mais perco.

Na minha vida perdida

quanto mais ganho mais devo.

Quanto mais estou vivendo

Mais cresce o meu não-viver.

À sombra do que estou sendo

mais vou deixando de ser.

Cada vez sou menos mais

e sou mais menos na conta

de somar que me subtrai.

Morrer é perder a morte?

No recorte das montanhas

o crepúsculo desponta.

365 dias com poesia, 15 de janeiro de 2016 -- CEMITÉRIO DO CAJU

CEMITÉRIO DO CAJU -- Lêdo Ivo

Os mortos são como os navios.

Assim como os navios ignoram que estão ancorados nos

                                      portos e suspensos pelas vagas

os mortos não sabem que estão além da vida, respirando

                                                               o vento do mar.

Entre o céu cinzento e as instalações portuárias

a morte é uma sílaba perdida.

Sobre a lápide avariada a lagartixa repousa

mudada em epitáfio.

365 dias com poesia, 14 de janeiro de 2016 -- UM LENÇOL DE LINHO

UM LENÇOL DE LINHO  -- Lêdo Ivo

Deus é o pão e o vinho,

a rosa e o espinho,

o mar e o golfinho,

e a carta de amor

no seu escaninho.

Deus é o passarinho

e a sombra que esconde

os ovos no ninho.

Deus nasce entre as pedras

como um rosmaninho.

Na noite fechada

ou no burburinho

do povo nas ruas

Deus é o caminho.

Deus ajunta a palha

igual a um ancinho.

Deus é branco e puro:

um lençol de linho.

365 dias com poesia, 13 de janeiro de 2016 -- OS SINAIS

OS SINAIS -- Lêdo Ivo

Saibam quantos vivem

neste mundo imenso:

Deus não cheira a incenso.

É no estrume fresco

e na alga viscosa

que devemos ver

os sinais divinos

com os olhos de quando

éramos meninos.

365 dias com poesia, 12 de janeiro de 2016 -- MAUSOLÉU DE FAMÍLIA

MAUSOLÉU DE FAMÍLIA  -- Lêdo Ivo

Agora eles estão finalmente juntos.

As mãos não se levantam no gesto impaciente.

As bocas não se abrem para as discussões intermináveis

que abafavam o rumor do mar magnífico.

E dos olhos que viram as estrelas mais altas

não flui desejo ou pranto.

Eles nada me ensinaram. Não responderam às minhas

                                                                    perguntas.

Foi tateando nas trevas que fiz a primeira carícia

e os sonhos tinham a dureza da água.

Como todos os que jazem aqui, eles nada aprenderam.

A vida e a morte não são lições para nós.

365 dias com poesia, 11 de janeiro de 2016 -- O CAVALO

O CAVALO -- Lêdo Ivo

No campo matinal

um cavalo assediado

pelo zumbir das moscas

mastiga avidamente

o capim do universo.

Os insetos volteiam

no anel azul do mundo

--- esfera sem passado

nos ares momentâneos.

Não há mitologia

espalhada na relva,

que é verde, sem caminhos,

longe das longes terras.

E o cavalo sobrado

da inenarrável guerra

e da paz defendida

à sombra das espadas

mata a fome no campo

onde não jazem mortos

nem retroam clarins.

Sua crina estremece.

E seus cascos escarvam

a plácida planície

coberta pelos pássaros.

Já sem fome, relincha

para os céus que não guardam

as fanfarras e flâmulas

e a fumaça da História,

e se muda em estátua.

365 dias com poesia, 10 de janeiro de 2016 -- MARÉ

MARÉ  -- Lêdo Ivo

Na praia de papel

respiro o ar do mundo.

Letras.

Na ortografia vive

todo o meu mistério.

Tinta.

O mar azul vomita

algas e medusas.

Signos.

A sujeira do mar

é meu patrimônio.

Canto.

365 dias com poesia, 09 de janeiro de 2016 -- AS LINHAS DO MAR

AS LINHAS DO MAR -- Lêdo Ivo

O amor é para mim um horizonte de água.

Cadeias nos pés nus, rastros na areia

onde o sono é esmeralda, e o gesto é estátua

de solidões e aclives transtornados.

Estamos caminhando, e é mais alta que o mar

diante de arquipélagos secretos.

O amor se resume em se ir de mãos dadas

cobertos por um sol que torna o dia estático.

365 dias com poesia, 08 de janeiro de 2016 -- SONETO A UMA FOTOGRAFIA DO MAR

SONETO A UMA FOTOGRAFIA DO MAR  Lêdo Ivo

O oceano suplica eternamente

novas ilhas que o vejam nas alturas

onde o olhar temerário se apresente

como a luz que ilumina terras puras.

E eu que nada te dei, ó mar, a quilha

de minha alma encaminho aos teus países

para que tuas águas banhem a ilha

dos meus sonhos maiores e felizes.

Palácio n’água, como o eterno agora,

ela me espelhará nas ondas mundas

e o século será menos que a hora

em teu cenário de horas tão profundas.

     Ó mar enfeitiçado, dá à minha alma

     o que só tens nas verdes ilhas: calma.

365 dias com poesia, 07 de janeiro de 2016 -- O AQUEDUTO

O AQUEDUTO -- Lêdo Ivo

Somente o essencial,

que o resto não tem importância.

Mesmo que o céu seja uma hipótese,

nós te queremos na fímbria de nossas almas,

que o resto são ondas.

Houve milênios, até que chegássemos

como uma repetição de todas as repetições,

estátuas de sonho e poeira.

Chegamos como os inesperados numa plataforma ferroviária

como a carne chega para o amor ao cair da noite

como a chuva que rebenta nas profundezas do céu.

Pássaros voavam sobre a carniça.

Então fomos ver o aqueduto.

365 dias com poesia, 06 de janeiro de 2016 -- COMPASSO DE CALMARIA

COMPASSO DE CALMARIA -- Lêdo Ivo

Já não falo de amor aos céus de pedra

nem firo as águas com os remos sujos.

Aprendi a viver.

O pulso de meus dias canta em mim

e a poesia é o espelho do espírito.

Completei-me, afinal.

Das altas persianas vejo o sol

ao compasso dos bosques inativos.

Paisagens são relâmpagos.

Agora, até os anjos compreendem

minha necessidade de estar só.

Sou incomunicável.

Porém esta conquista não é dádiva.

Lutei, buscando a ilha onde pudesse

enterrar meu tesouro.

Assim estou, mais pobre do que nunca.

Tudo o que fulgurava está oculto

e jamais volverá.

Vertigem de não ser meu próprio hóspede

nem ter memória em cego firmamento,

aqui estou, sozinho.

Nem pecados, nem gestos, nem trombetas

exploram minha lenda. Estou à espera

deste reino que é a morte.

Eugénio de Andrade -- Sem título, POETAS PORTUGUESES 2016

As casa entram pela água,
a porta do pátio aberta à estrela
matutina, em flor
os espinheiros,

nas janelas apenas a cintilação
juvenil do mar antigo,
esse que viu ainda as aves
do mais errante de quantos marinheiros

perderam norte e razão
a contemplar a refletida estrela
da manhã;
só na morte não somos estrangeiros.

José Tolentino Mendonça -- PÉRGANO (RUÍNAS DOS HOSPITAL DE ASCLÉPIOS), POETAS PORTUGUESES 2016

Na lâmina, no mortal fio da lâmina
caminham pensamentos, avisos, envios
esses nomes que sem querer condenamos
à terrível escuridão de um abrigo
no fundo do nosso corpo

Por vezes adoecemos desse mal
Passeamo-nos à sombra de árvores mitológicas
silenciosos e vagos pensando
como de lugar nenhum onde estivemos
alguma vez regressamos

Paulo Teixeira -- O ESPÍRITO E O TEMPO, POETAS PORTUGUESES 2016

Pudesse elevar-se o espírito acima do tempo,
ser o mundo só um espetáculo comovente,
qualquer coisa de especioso abaixo das nuvens,
onde a luz ao incidir fosse pura estesia.

Estábulo onde fechados esperamos o drama
por encenar no presente espaçoso que é nosso:
chaminés, gólgotas, campos de batalha,
domínio de prazer forense, breve e matizado

pela dor, onde, providos de um costume,
fomos instruídos em verdades que se ocultam
e sem outra instância de apelação que a morte,
em busca de conforto pelo fim do dia.

Pudesse elevar-se o espírito acima do tempo,
consigo levando nos dedos um pouco de terra queimada;
por pudor não olhasse embaixo o mundo,
já sem relógio e informes profecias,

envolto em luz espectral e fundado no que não existe.

Fernando Pinto do Amaral -- MENSAGENS, POETAS PORTUGUESES 2016

Invisíveis regressam as palavras
na penumbra que desce e que me abraça
quase em silêncio. As ruas da cidade
revelam cada rosto do passado,

cada perfil ou cada olhar -- sorrisos
que setembro segreda e vou sentindo
como se fossem teus, como se ainda
por milagre viesses ter comigo

a mais um bar deserto, a mais um sonho
filho da meia-noite, nado-morto
talvez com este amor. O frio do outono
vai diluindo as margens do meu corpo

numa estrada neblina que submerge
a casa onde viveste, agora imersa
no mar das minhas lágrimas, eternas
como esse teu jardim -- ó atmosfera

envolta em doces mágoas, entre os muros
de séculos e séculos! As escuras
refluem as palavras, as noturnas
mensagens do passado ou do futuro.

Adília Lopes -- A LADAINHA MINHA, POETAS PORTUGUESES 2016

Há cem anos
que bordamos
os nossos enxovais
para nenhuma boda
nos nossos quartos
fechados à chave
os nossos noivos
enviuvaram
e andam pelo terreiro
vestidos de preto
com um fumo no braço
e cravo branco murcho
na lapela
as nossa mães
deixaram-nos
a bordar
em silêncio
os nossos enxovais
de brancos que foram sendo
fizeram-se amarelos
como crisântemos
eu e minhas irmãs
choramos a nossa sorte
copiosamente a fio
dia após dia
o pavio das nossas velas
esfuma-se
as nossas lágrimas
grossas como punhos
formam uma ribeira
que corre para o nosso mar
e o nosso mar?

Gil de Carvalho -- GUERRA & PAZ, POETAS PORTUGUESES 2016

Pedidos sacrifícios, as imagens
Foram trazidas na maré, enxutas.
Treme a escada torpe, e o cão ladra --
São os antepassados, fixos,
Na água das janelas.
Que podemos fazer, o fumo
Entra nas casas é preciso
Uma porta que nos leve ao mar.

Vergílio Alberto Vieira -- PIER PAOLO PASOLINI, POETAS PORTUGUESES 2016

De assim no olhar
Suster a pedra incandescente
Com que o Tibre
Pelo ocaso insinuou a aurora Entre armações
De terra ensombrecido esquece
O mais belo dos mortais
Agora que a sísmica luz contra a folhagem hirta
A face nua invoca
E a perfeição já só em parte finita
À beleza concede a rosa fixa
Em tudo pensa
Vagas dominações percorre o vento
Os vestígios cansam
E é então que para o augúrio das águas
Fluem as aves tomando espécie

De aparência nada acontece
Ouvir de resto foi
Em vida a hora extrema da paixão.

Luís Filipe de Castro Mendes -- FERNANDO PESSOA (1888 - 1935), POETAS PORTUGUESES 2016

Disfarçamos os gestos nessa bruma
que o corpo sabe rente ao coração
-- como o perfeito mar morre na espuma
e vem ouvir-se em nós a escuridão.

Perfeito o magoado som de pluma
que modula em seu arco a solidão.

só nos sossega a hora mais escura
e os passos que em perdido rumo vão.

Sorriem já as máscaras ao lume,
solto o mundo em redor do coração
-- e correm no seus braços de negrume
os tons dissimulados da canção.

Que mais do que da terra em que se nasce,
desta escura canção a alba faz-se.

Nuno Júdice -- NOTURNO, POETAS PORTUGUESES 2016

Restos de luz, de vésperas dissipadas,

no horizonte desenham linhas ensanguentadas;

nuvens vagam-me a alma, cansadas,

num rosto marcado por pálidas madrugadas;

a música de órgãos de barbaria, emudecida

pela moeda da loura criança entorpecida;

e o foco da luz, nos plátanos -- da luz tecida

de ruivos reflexos na folhagem apodrecida;

troncos flutuando nas lagoas crepusculares

ansiando céus claros, o azul dos mares

-- e morrendo num roxo pisado de lagares:

pura ausência de espaços e de ares.

Que noite recebe, em silêncio, a última sombra

dos subterrâneos lençóis que a mãe assombra?

Helder Moura Ferreira -- PERTO MUITO PERTO, POETAS PORTUGUESES 2016

Chego ao pé do limite,
o corpo cansado
traz as setas
do sono e a noite
esconde a alegria.
Onde tudo acontece
passam as imagens,
pressinto as nuvens
sobre os navios, o eco
de sons de aviso.
Como se inquieta
a cabeça tocando outra
na luz atravessada de luzes. Chego à ponta
 dos dedos, à esquina
da memória, adormeço, não
adormeço, canto
para adormecer.
tudo parte de baixo
para a paisagem
do teto, alegro-me
porque não é preciso
falar. O que sentes
está aí tão à vista,
desaba sobre os olhos
o falso espaço
da casa. E a manhã
perde a luz
que só havia nas palavras.

Al Berto -- OFÍCIO DO ÓPIO, POETAS PORTUGUESES 2016

é do sangue corrompido do touro imolado que nascem as abelhas
dizias também: o linho queima ferozmente as entranhas da terra...
ouvia-te fascinado, metido no casulo febril do ópio

um fino aparo de marfim arava, incansável, as paisagens
a terra fendia-se obscura e paciente
pedia um regresso imediato...

... invoquei a chuva e o Oráculo dos Amantes, para consolo de nossa dor
mas o delírio sacudia irremediavelmente as loucas aveias
... hesitei, embora soubesse que as mãos irradiavam uma promessa de frutos

todas as insônias foram estradas dúcteis a percorrer
constelações anunciavam uma outra direção
e houve o abandono à sede dos grandes e rubros solstícios

anoitecia por onde passávamos
foi então que Júpiter se decidiu a dar às serpentes negras o mortal veneno

António Franco Alexandre -- Sem título, POETAS PORTUGUESES 2016

é no meu corpo que morreste. agora
temos o tempo todo
ao nosso lado, como
um lodo onde dormitam as

conhecidas maneiras.
algumas nuvens se aproximam, e depois
se afastam, numa duvidosa
manifestação de imperícia;

os animais falantes
atravessam corredores iluminados,
embarcam na

sossegada lembrança dos sonetos,
o leve sono que pesou no dia.
é no seu corpo que morreste, agora.

João Miguel Fernandes Jorge -- Sem título, POETAS PORTUGUESES 2016

No verão é terrível o meu riso,
quando o lugar da flor e o lugar
do fruto coincidem, isto é, possibil
idade de árvores. Repara.

Quando o sol surgir em maio, da
coragem restam olhos infatigáveis,
o assalto dos ventos,
um estranho muito claro.

Acredita. A sombra da verdade
está nos meus lábios, como limão
de ouro ou sangue construindo
a harmonia, árido verão.

Como conhecemos esta terra.
Sombra paciente. Insólito país.

Nuno Guimarães -- O PÃO, POETAS PORTUGUESES 2016

Não é ainda um seio
mas quase, na brancura.
porém, onda de leite
a branca levedura.

um mecanismo incerto
de ferro e de madrugada.
a fome e o excesso
futuros. na seara.

a fome e a carência
de sol (o) para a boca.
não é ainda um campo
de areia ou terra solta.

um campo descampado
um campo om bolor.
é arte que se move
minéria como a água.

engenho de palato.
alvéolo de pulmão.
respira-se o exemplo
de sol. oxigênio.

não é ainda um círculo
branco por toda a mesa:
manchado na toalha
de sombra e aspereza.

não é ainda uma ave
descendo sobre a pele:
um mecanismo triste
movendo a boca breve.

Eduardo Guerra Carneiro -- ZERO, POETAS PORTUGUESES 2016

Igual a zero a distância ao infinito
Impossível de tocar com nossos braços

Valores estranhos aos corpos
ignorados noite e dia

Zero a distância
zero o próprio espaço

Para quê voltar aos caminhos sem regresso
quando nossas mãos agarram toda a vida?

Vasco Graça Moura -- presente do indicativo, POETAS PORTUGUESES 2016

entro na cozinha. ela está no meio dos legumes,
lava e enxuga folhas tenras de alface, endívias
de oblonga contextura, corta a cebola às
rodelas, pica um ramo de coentros,
hesita um pouco sobre o roquefort, é certeira no vinagre e no sal,

e prudente no azeite. o ovo cozido espera a sua vez e a
saladeira aguarda na mesa junto aos azulejos brancos.
ela procura os talheres de madeira na gaveta,
pede-me qualquer coisa, a lâmina reluz sobre a tábua, perto do pão.
a preparação da salada requer vários gestos precisos

e uma poética discreta nos brilhos frisados, nos
paladares, pela janela chegam os ruídos da rua,
campainhas de bicicleta, ressaltos de uma bola.
o cão dormita no sofá. uns versos populares comparam
os olhos dela a azeitonas pretas.

Fátima Maldonado -- CANÇÃO PARA O PRESIDENTE DO BURKINA, THOMAS SANKARA,TRAÍDO PELO SEU AMIGO BLAISE COMPAORÉ, POETAS PORTUGUESES 2016

Sankara tinha um amigo
chamado Compaoré
Sankara tinha o reino
mais pobre do continente
e chamava-lhe "a pátria dos homens íntegros".
Campaoré era a sombra de Sankara
e Sankara desvendou o seu nome verdadeiro
a um companheiro de armas
esquecendo que nem os deuses o fazem.
E no Olimpo negro todos riram de Sankara --
o a alma orgulhosa --
por não ter resguardado s sua própria sombra.

365 dias com poesia, 05 de janeiro de 2016 -- A FLECHA

A FLECHA -- Lêdo Ivo

Que nuvem te fez

em forma de arco?

Que céu modelou

tua flecha no ar?

Somos feitos para a morte

temos uma boca para a oração

nossa voz aguarda o canto

A bruma te levanta

da jaula do sono.

Por que estás unânime

como a relva ao crepúsculo?

Somos o sofrimento necessário

expiamos a culpa de todos nós

o sonho nos multiplica

Que olhar é o meu

entre tantos olhares

que me fitam dormindo

o sono dos outros?

Jogávamos futebol à tarde

corríamos até o riacho

ignorávamos que íamos morrer

Que terra, que fábula

pajeiam meu sonho?

Que banda de música

no despertar que espero?

Somente agora aprendeste meu nome

por que estamos juntos se o sono virá?

por que nos amamos se não somos um só?

António Barahona da Fonseca -- REMINISCÊNCIA DE RAINER MARIA RILKE, POETAS PORTUGUESES 2016

O Gênio é monótono e monástico
Demoníaco santo   eis o homem
O tal que os deuses amam morre jovem
Maduro fim d'Outono azedo drástico


Múltiplo-primavera fantasmático
Adolescente azul ou lobisomem
por amor do amado os deuses põem
Quatro estações no caos isoexótico

Bem-vindo o sofrimento distraído
Que exprime a vida curta que convido
Ao jogo a jardinar enquanto cismo

Podando rosas brancas d'ora avante
à luz do olhar do Anjo faiscante
A tesoura a pairar no vasto abismo

Luiza Neto Jorge -- RITUAL, POETAS PORTUGUESES 2016

a jarra tombou
a água correu sobre a mesa

as flores calaram-se aos poucos
o espantalho tocou o acordeão

a criança cansou-se do vento
desatou as sandálias

o mar meditou duas vezes
qual o horizonte

do sótão a galinha presa
viu um avião voar

uns quantos vestiram-se de negro
viveram da morte dos outros

suicidou-se uma sombra
debaixo do meu pé

a mulher calçou-se de branco
para a ressurreição

o país desbotou
no mapa das escolas

amor que esperas de mim
a não ser eu

Armando da Silva Carvalho -- A INUNDAÇÃO, POETAS PORTUGUESES 2016

O mar invade Lisboa mas por dentro
enquanto o vento enfeita
as filhas dos polícias
e há um vago frio nos olhos
mais dementes
destas tardes.

As crianças vestem
coloridamente
se mórbido e inesperado
séquito.

Mas nas ruas da Baixa
nota-se uma abundância
palpável

um rio vagamente doloroso

um mar por dentro.

Nas lojas de fazendas
na menina da caixa
no fastio amarfanhado
dos porteiros.

Gotas marítimas notavam-se
no brilho das pulseiras
de uma amante
líquido miúdo mas brilhante
até nas varizes das peixeiras.

Há quem diga sol
um sol insólito é bem certo
mas nota-se até na cauda dos insetos
piedosas solícitas gotas de humi(I)dade.

O mar invade tudo mas por dentro.

Fernando Assis Pacheco -- LÍRICA DE PARDILHÓ, POETAS PORTUGUESES 2016

Então acordo e sinto a meu lado
o esplendor tranquilo
da amada que respira
adormecida deitada sobre o flanco
vertendo a prata dum sorriso

nas ravinas da noite

esferas cantam a alegria
é um sítio de grama rociada

e passam horas
durante as que da rua
ouvindo vozes turvas
eu ficarei teimando
na claridade a todo o preço

de que me falavam as aves

José Augusto Seabra -- TRÍPTICO DA TRISTEZA, POETAS PORTUGUESES 2016

I

Desce a tristeza inútil
à profunda
serenidade intacta.

Desce, tristeza,
inunda
a verdade exata.

E desce, tristeza, ainda
visível
e compacta.

II

Soluço-te, tristeza,
como longa
ferida silenciada
e grave.

Irrompes-me
e sucumbes:
frialdade.

Um bafo
de alegria.

E só.

Um nada.

III

Cai-me
a tristeza aos pés.

E não me baixo.

Manuel Alegre -- PORTUGAL EM PARIS, POETAS PORTUGUESES 2016

Solitário
por entre a gente eu vi o meu país.
Era um perfil
de sal
e abril.
Era um puro país azul e proletário.
Anônimo passava. E era Portugal
que passava por entre a gente e solitário
nas ruas de Paris.

Vi minha pátria derramada
na Gare de Austerlitz. Eram cestos
e cestos pelo chão. Pedaços
do meu país.
Restos.
Braços.
Minha pátria sem nada
sem nada
despejada nas ruas de Paris.

E o trigo?
E o mar?
Foi a terra que não te quis
ou alguém que roubou as flores de abril?
Solitário por entre a gente caminhei contigo
os olhos longe como o trigo e o mar.
Éramos cem duzentos mil?
E caminhávamos. Braços e mãos para alugar
meu Portugal nas ruas de Paris.

Helder Macedo -- ORFEU, POETAS PORTUGUESES 2016

Não é bastante
que eu reconheça a minha solidão
e a preze como o início dum caminho.
Não é bastante
ser livremente tudo quanto sei
e estar aberto a tudo que serei.
Tudo o que fui e o que sou e o que serei
já são iguais
no tempo do meu modo ignorado.
Quero abrir o que as palavras não descrevem
por já não responder ao sim e ao não
do meu espelho conhecível.
Já não me basta apenas dar um nome
à morte que me cabe enquanto vivo
porque morrer é ter perdido a morte
para sempre
tornando sem sentido o sim e o não
com que me circundei e defini-me.
Conheço-me as fronteiras.
Quero o resto.

Ruy Belo -- FIGURA JACENTE, POETAS PORTUGUESES 2016

Meu rosto nasce desta condição horizontal
de quem tem a cobri-lo todo o seu cansaço
Deus teve para mim morte mais rasa
do que a morte que o sol encontra entre as águas
Desfez-se a curva última da estrada
na ficou após meus gastos passos

Ninguém morrera ainda tanto como eu
só tive de estender um pouco mais o corpo
Sobre o meu rosto passam uma a uma as gerações
e vem lavar-me a água os velhos pés

E diz-me Deus, tão acessível como o mar das praias:
-- Tu és cada vez mais aquilo que tu és

Há entre as oliveiras sítio para o sol
e a brisa da infância canta rindo dos ramos
entre o cheiro do giz e as canções da escola

Deus é perto de mim como uma árvore

E.M. de Mello e Castro -- A DECISÃO DO GRITO, POETAS PORTUGUESES 2016

Decidiu-se que a minha voz seria
um grito
e a minha mão uma arma.

Resolveu-se que o grito seria tudo
o que eu pensasse
e a morte o que agisse.

Um dia apareci homem entre os homens,
e ninguém se espantou,
antes se congratularam estatisticamente.

Só eu, perdido entre tantos gritos
e estrangulado
pelas minhas duas mãos peludas, só eu
estremeci de pavor e fugi, fugi.

Durante anos parti os espelhos
com murros poderosos;
durante anos seguidos ensurdeci aos berros
aos berros!

Depois esqueci-me de como era. Só sei gritar,
gritar, gritar, e conto já com milhares de mortes
e destruições perfeitíssimas.

Albano Martins -- REQUIEM, POETAS PORTUGUESES 2016

Eis que para ti floriram as rosas.
Crisálida no tempo, a tua vida
perfumou-se de sombra e de silêncio.
Com suas crinas verdes, seus
frutos ácidos, com suas
esporas de vento, a primavera
cobriu de borboletas o teu corpo,
e no teu sangue, pálidas,
as espigas da morte amadurecem.

Maria Alberta Menéres -- SE ENTRANDO NO RETRATO A SOBRANCELHA, POETAS PORTUGUESES 2016

Se entrando no retrato a sobrancelha
destoa da harmonia de um passado
e o brinco pendente de uma orelha
dorme tranquilo em estojo acolchoado,

se a cadeira ali nova agora é velha
e a névoa do peitilho foi bordado
nesse tempo em que em pouco se assemelha
ao tempo que hoje em dia nos é dado,

não quer dizer que a vida tenha sido
inútil e perversa   ou desfocada
do retrato só visto e nunca lido

por quem da vida saiba a senha errada.
Terei apenas eu sobrevivido
para ler tal silêncio em voz calada.

Fernando Echevarría -- LA FEMME A LA ROSE, POETAS PORTUGUESES 2016

Sabemos que são sombras quanto amamos.
Sombras de estradas, de rios e planetas.
E até as sombras que nos vêm nos ramos
sombras também, embora mais discretas.

E a sombra da mulher de que gostamos
é a sombra ainda, como a das valetas
em que de si e de nós a desnudamos,
cobrindo-nos de sombra e de violetas.

mas a ternura com que amamos esta
teoria de sombras assombrosa,
sendo sombra também, aviva a festa

em torno de outras entre as quais repousa,
fresca fruta, sentada ao pé da cesta,
a sombra da mulher que aspira a rosa.

João Rui de Souza -- PONTO DE FUGA, POETAS PORTUGUESES 2016

Procuro a minha voz e não a encontro.
Procuro o meu silêncio e não o tenho.
Ao desencontro vem o desencontro,
do maior ao menor é o meu tamanho.

No alto das esferas rolam as esferas,
ermo adormecido, doida escuridão.
Procuro ali a voz e não a encontro.
procuro o meu silêncio e não mo dão.

A espaços vi tão perto o meu querer,
a dúvida desfeita, puro abraço,
que logo pensei eu que a voz viesse
ou chegasse o silêncio ao meu cansaço.

Mas não. No grande desencanto (e frio)
em que na rua, gasto, me detenho,
procuro a minha voz e não a encontro,
procuro o meu silêncio e não o tenho.

365 dias com poesia, 04 de janeiro de 2016 -- SONETO DE AZUIS

SONETO DE AZUIS  -- Lêdo Ivo

Horizontes, colinas, azulverde

e mar visto dos altos, de penedos!

Tudo aquilo era meu, mesmo os rochedos

onde a vaga imitava o florescer

de primícias marinhas, e o crescer

de ciclone em falésias de degredos.

Tudo aquilo era meu, mesmo os segredos

do mar não visto, mais azul que verde.

E por ter tanto foi que me perdi,

rolando pelo abismo sem que o ar

em mim pregasse as asas do milagre.

E depois disso nunca mais me vi.

Sou um fantasma. Busco-me no mar,

trilha à procura da água que a consagre.

Alberto de Lacerda -- SETE POEMAS, POETAS PORTUGUESES 2016

Só ficarão talvez sete poemas
De toda esta ago nia caos e luto
(Amor eterno a que negaram fruto,
Não por estéril, mas por ínvias penas);

As alegrias grandes  e pequenas,
Não do amor somente, rosto enxuto,
Foram raras, foi alto o seu tributo;
Secou a angústia as lágrimas serenas.

Fome, fome de pão, fome de amor,
Quebrou-me o píncaro de plenitude
A que só raro ergui asas de alvor.

Versos puros em vez de juventude?
Antes a vida, a luz, o seu esplendor.
Versos? Paguei-os. Agonia e luto.