365 dias com poesia, 28 de fevereiro de 2015 -- SUSSURRO

SUSSURRO

Essa tristeza

Que meus olhos

Não escondem

Vai para onde...?

Ontem

Me enganou

Que ia embora de mim

Livro RASCUNHOS POÉTICOS

Marco Plácido, quadro: ciclista, 90 X 70 cm, acrílica.

Marco Plácido, quadro: Raízes, 1,50 X 0,50 cm, acrílica.

Marco Plácido, quadro: Carnaval II, 1,50 X 0,50 cm, acrílica.

Marco Plácido, quadro Carnaval, 90 X 70 cm, acrílica.

365 dias com poesia, 27 de fevereiro de 2015 -- se mentes

se mentes

O futuro é o olhar a vida com olhos de sementes

O presente já brotou...

O passado tem peso de árvore, você sente?

365 dias com poesia, 26 de fevereiro de 2015 -- Ímpares e pares

Ímpares e pares

Preciso do ruim do real para sonhar

As dificuldades adubam rimas

Transformam pó em escultura

A cultura deveria unir não afastar

Percebo muita vaidade de artistas não querendo se comunicar

Parece que fazem só pensando nos pares que irão aplaudi-los com vontade de explodi-los

Como sinto é diferente disso

Ímpares devem somar-se para só então resultar em

Algo que possa ser dividido  

365 dias com poesia, 25 de fevereiro de 2015 -- carnaval

carnaval

Vendo o quadro carnaval que pintei...

uma sombra branca

sentada na varanda

um senhor tentando se escorar...

olhos quadrados por todos os lados...

a chuva branca

não tão branca

olha da janela o carnaval

365 dias com poesia, 24 de fevereiro de 2015 -- COMPRIMIDO

COMPRIMIDO

Somente

O comprimido

oprime

o estômago do oprimido?

Se rimo

Comprimo

a dúvida?

Ou

Somente

suprimo a pergunta?

Livro RASCUNHOS POÉTICOS

365 dias com poesia, 23 de fevereiro de 2015 -- cenhos

cenhos

Não é que eu saiba

É que quero saber

Afirmo, em maiúsculas: QUERO SABER!

De tudo como se fosse uma luz no mundo

Uma vontade de fome

Uma dor de músculo

Andando olhando entendendo

Ou pelo menos tentando

A arte é apenas manifestação da alegria de viver

Que deixamos tirarem da gente

Quem?

Todos tudo: os servos os cegos os surdos

365 dias com poesia, 22 de fevereiro de 2015 -- Valsa

Valsa

Vendo o quadro “Valsa sobre as gerações futuras n.1” de Marcos Coimbra

sopra o vento

azul

o sorriso

amarelo

sincero

singra

o cinza de mares nunca dantes navegados

irisados

olhos

sopram rosa

e a juventude formosa

acredita

sem pecados

sem pestanejar

em futuro poético de valsa

Olhar sobre a finitude -- fragmentos de matéria d'O Globo de 22/02/2015 de lauro Neto

Especialistas falam da importância de pacientes assuimirem que são doentes terminais

O texto publicado anteontem pelo neurocientista e escritor Oliver Sacks, em que revelou estar com um câncer terminal. chamou a atenção para um paradoxo vital e mortal: a obviedade de que a morte é inevitável frente à dificuldade de aceitação de sua proximidade. Em seu artigo no "New York Times", Sacks jogou luz sobre o fim do túnel, dizendo como pretendia aproveitar seus últimos meses de uma vidade 81 anos, após a constatação de que estava com um terço do fígado tomado por metástases. Médicos e especialistas ouvidos pelo GLOBO avaliaram a importância de figuras públicas assumirem que são doentes terminais como forma de desmistificar o desejo pela imortalidade.

Citando os livros de Sacks "Tempo de despertar" e "O homem que confundiu sua mulher com um chapéu", o clínico geral e intensivista Fábio Miranda diferencia a perspectiva brasileira da internacional em relação à aceitação da morte. Coordenador do CTI do Instituto Estadual do Cérebro Paulo Niemeyer, Miranda diz que, enquanto nos EUA os médicos são obrigados a contar a verdade ao paciente, no Brasil, muitas vezes a família prefere escondê-la:
-- O que lemos em artigos científicos e vemos em congressos internacionais é que essa aceitação é mais comum no exterior. Aqui, é muito difícil. O artigo de Sacks é importante porque, geralmente, as pessoas preferem a negação da morte. Algumas reagem a isso tentando encontrar um bode expiatório, um culpado. Isso causa revolta e implica brigas familiares, com os médicos ou pessoas que tentam ajudar. (...)


(...)


Diretor do CTI do Hospital São Vicente de Paulo, o médico Guilherme Ribeiro Aguiar ressalta que o assunto no Brasil ainda é um tabu e que, frequentemente, a família tenta esconder a proximidade da morte do paciente, às vezes até prolongando o sofrimento em casos de câncer terminal.
-- Essa discussão é muito importante, mas ianda está atrasada no Brasil. O alerta do doutor Sacks é muito bem-vindo. Frequentemente, são mantidos tratamentos que poderiam ser classificados como "fúteis", já sem objetivo de cura, quando seria mais indicado um tratamento paliativo para melhorar a qualidade de vida no final dela -- diz Aguiar.
Steve Jobs, fundador da Apple,lamentou certa vez ter optado por vários tratamentos alternativos para tentar se curar de um câncer no pâncreas, detectado em 2004,. No ano seguinte, após fazer uma cirurgia, ele disse que "a morte era provavelmente a melhor invenção da vida", em um discurso na Universidade de Stanford: "Seu tempo é limitado, então, não gaste vivendo a vida de outra pessoa" (grifei).

365 dias com poesia, 21 de fevereiro de 2015 -- NA MENTE

NA MENTE

imediatamente pico

insistentemente fico

angustiadamente resisto

alucinadamente antecipo

acaloradamente modifico

satisfatoriamente minto

momentaneamente melindro

simplesmente espirro

vagarosamente erudito

finalmente escrito

deliberadamente fino

politicamente sorrio

Livro RASCUNHOS POÉTICOS

365 dias com poesia, 20 de fevereiro de 2015 -- Amarelo-ovo

Amarelo-ovo

Quando pinto imperfeito

Pinto imperfeito

Porque o imperfeito é aquilo que vivemos

Não conheço branco puro

Azul anil

Amarelo-ouro

Se vejo e vivo imperfeito

O quadro será pintado imperfeito

Mas com conceito pois é como se fosse brincadeira de criança

Mas não é brincadeira de criança

É arte de adulto consciente do seu papel de sempre lembrar

De que o que nos move é

A ilusão chamada esperança

365 dias com poesia, 19 de fevereiro de 2015 -- A rima e o verso

A rima e o verso

O olhar cansado não é da idade

É do amor do silêncio

Suspiro sendo declaração de paciência

Sombras sempre precisam do sol

Luz da energia do amanhã

Que acreditamos e por isso de vez em quando sorrimos

De tudo do nada

Do silêncio do amor

Que nos define em cada sílaba não dita

Lembrança da praia escondida

De nós mesmos

Tanta areia

Tanto sereno

Segredos

Quem somos?

Quando seremos universo?

365 dias com poesia, 18 de fevereiro de 2015 -- hora

Ora vidro
Ora espelho
Ora vejo
Ora me vejo
No vidro comento
No espelho segredos
E continuo seguindo
o barulho do mundo
em ouvidos cansados
de tanto escutar
memórias

365 dias com poesia, 17 de fevereiro de 2015 -- maravilha

maravilha

olhos sinceros se fantasiam de carnaval

e esperam o verde mesmo pintado de esperança

têm sede de ritmo e cores

choram o sabor de saber-se vivo nessa

única vez

que verão o simples e o maravilhoso da vida

Bertolt Brecht, poema: E EU SEMPRE PENSEI

E eu sempre pensei: as mais simples palavras

Devem bastar. Quando eu disser como é

O coração de cada um ficará dilacerado.

Que sucumbirás se não te defenderes

Isso logo verás.

Bertolt Brecht, poema: PINHEIROS

Na alvorada

Os pinheiros são de cobre.

Assim os vi

Há meio século

Há duas guerras mundiais

Com olhos jovens.

Bertolt Brecht, poema: DAS ELEGIAS DE BUCKOW

Viesse um vento

Eu poderia alçar vela.

Faltasse vela

Faria uma de pano e pau.

A TROCA DA RODA

Estou sentado à beira do caminho.

O condutor troca a roda.

Não gosto de estar lá de onde venho.

Não gosto de estar lá para onde vou.

Por que olho a troca da roda

Com impaciência?

Bertolt Brecht, poema: A VOZ DA TEMPESTADE DE OUTUBRO

A voz da tempestade de outubro

Em torno da pequena casa nos juncos

Soa para mim como se fosse minha voz.

Confortável

Deitado na cama escuto

Sobre o lago e a cidade

Minha voz.

Bertolt Brecht, poema: OS AMIGOS

A mim, o teatrólogo

A guerra separou de meu amigo, o cenógrafo

As cidades em que trabalhamos já não existem.

Andando pelas cidades que ainda existem

Digo por vezes: aquela peça azul de roupa

Meu amigo a teria colocado em lugar melhor.

Bertolt Brecht, poema: NA MANHÃ DO NOVO DIA

Na manhã do novo dia, ainda na aurora

Os abutres se levantarão em negras nuvens

Em costas distantes

Em voo silente

Em nome da ordem.

Bertolt Brecht, poema: REGAR O JARDIM

Regar o jardim, para animar o verde?

Dar água às plantas sedentas! Dê mais que o bastante.

E não esqueça os arbustos, também

Os sem frutos, os exaustos

E avaros! E não negligencie

As ervas entre as flores, que também

Têm sede. Nem molhe apenas

A relva fresca ou somente a ressecada:

Refresque também o solo nu.

Bertolt Brecht, poema: O APARELHO DE PESCA

Em meu quarto, na parede caiada

Há uma curta vara de bambu, ligada

A um gancho de ferro, para

Retirar redes da água. A vara

Apareceu numa loja de coisas velhas, “downtown”. Ganhei-a

De meu filho no aniversário. Está gasta.

Na água salgada a ferrugem do gancho corroeu o cordão.

Esses indícios de uso e de trabalho

Emprestam-lhe grande dignidade. Gosto

De pensar que esse aparelho de pesca

Foi-me deixado por aqueles pescadores japoneses

Que foram banidos da Costa Oeste, confinados em campos

Como estrangeiros suspeitos: que me chegou às mãos

Para lembrar-me tantas

Questões humanas não solucionadas

Não insolúveis, porém.

Bertolt Brecht, poema: AS NOVAS ERAS

As novas eras não começam de uma vez

Meu avô já vivia no novo tempo

Meu neto viverá talvez ainda no velho.

A nova carne é comida com os velhos garfos.

Os carros automotores não havia

Nem os tanques

Os aeroplanos sobre nossos tetos não havia

Nem os bombardeios.

Das novas antenas vêm as velhas tolices.

A sabedoria é transmitida de boca em boca.

Bertolt Brecht, poema: GERAÇÕES MARCADAS

Bem antes de sobre nós aparecerem os bombardeios

Eram já inabitáveis

Nossas cidades. Canalização nenhuma

Nos livrava da imundície.

Bem antes de cairmos em batalhas sem sentido

Ainda andando por cidades ainda intactas

Nossas mulheres

Eram já viúvas

E nossos filhos órfãos.

Bem antes de nos lançarem em covas aqueles também marcados

Éramos sem alegria. Aquilo que a cal

Nos corroeu

Já não eram rostos.

Bertolt Brecht, poema: A PAISAGEM DO EXÍLIO

Mas também eu, no último barco

Vi ainda a alegria da aurora no cordame

E os corpos cinza claro dos golfinhos, emergindo

Do Mar do Japão

E os pequenos carros a cavalo com decoração em ouro

E os véus cor-de-rosa sobre os braços das matronas

Nas ruelas da condenada Manila

Viu também o fugitivo com prazer.

As torres de petróleo e os jardins sedentos de Los Angeles

Também não deixaram indiferente

O mensageiro do infortúnio.

Bertolt Brecht, poema: SOBRE O SUICÍDIO DO REFUGIADO W.B.

Soube que você levantou a mão contra si mesmo

Antecipando assim o algoz.

Oito anos banido, vendo a ascensão do inimigo

Por fim acuado numa fronteira intransponível

Você transpôs a que pareceu transponível.

Reinos desmoronam. Chefes de bando

Andam como estadistas. Já não enxergamos

Os povos sob os armamentos.

O futuro está em trevas, e as forças boas

São fracas. Tudo isso você viu

Ao destruir o corpo sofrido.

Bertolt Brecht, poema: O TUFÃO

Fugindo do pintor (Hitler), rumo aos Estados Unidos

Notamos de repente que nosso pequeno navio não se movia.

Toda uma noite e um dia inteiro

Permaneceu na altura de Luzon, no Mar da China.

Alguns diziam ser devido a um tufão que rugia no norte

Outros temiam barcos piratas alemães

Preferiam o tufão aos alemães.

Bertolt Brecht, poema: POEMAS DA COLEÇÃO DE MARGARETE STEFFIN

Isso é tudo e não muito, bem sei.

É só para lhes dizer que ainda vivo.

Como alguém que um tijolo levasse consigo.

Para mostrar como foi sua casa uma vez.

PRIMAVERA DE 1938

1

Hoje, domingo de Páscoa

Uma tempestade de neve atingiu a ilha.

Entre as sebes verdejantes havia neve. Meu filho pequeno

Levou-me a um pé de damasco junto ao muro

Afastando-me de um poema em que apontava com o dedo aqueles

Que preparam uma guerra que

Aniquilaria este continente, esta ilha, meu povo, minha família

E eu. Em silêncio

Colocamos um saco

Sobre a árvore com frio.

2

Sobre a baía pendem nuvens de chuva, mas o sol

Ainda doura o jardim. As pereiras

Têm folhas verdes e ainda nenhum broto, e as cerejeiras

Brotos e ainda nenhuma folha. As umbelas brancas

Parecem rebentar de galhos secos.

Pelas águas encrespadas da baía

Corre um pequeno barco de vela remendada.

Ao gorjeio dos estorninhos

Mistura-se o trovão distante

Dos canhões dos navios

Do terceiro Reich.

3

Nos salgueiros à margem da baía

A coruja chama com freqüência, nessas noites de primavera.

Conforme a superstição dos camponeses

A coruja informa aos homens

Que não viverão muito. A mim

Que tenho consciência de haver dito a verdade

Sobre os dominadores, nenhum pássaro da morte

Precisa informar sobre isto.

Bertolt Brecht, poema: ACABOU A PEÇA

Acabou a peça. Cometeu-se o espetáculo. Lentamente

Esvazia-se o teatro, um intestino relaxado. Nos camarins

Os ágeis vendedores de mímica improvisada e retórica rançosa

Lavam suor e maquiagem. Finalmente

Apagam-se as luzes que puseram à vista o triste trabalho, e

Deixam na penumbra o belo vazio do palco maltratado.

Na platéia sem espectadores, ainda com leves aromas

Senta-se o pobre autor de peças, e insaciado procura

Lembrar-se.

Bertolt Brecht, poema: MEU ESPECTADOR

Recentemente encontrei meu espectador.

Na rua poeirenta

Ele segurava nas mãos uma máquina britadeira.

Por um segundo

Levantou o olhar. Então abri rapidamente meu teatro

Entre as casas. Ele

Olhou expectante.

Na cantina

Encontrei-o de novo. De pé no balcão.

Coberto de suor, bebia. Na mão

Uma fatia de pão. Abri rapidamente meu teatro. Ele

Olhou maravilhado.

Hoje

Tive novamente a sorte. Diante da estação

Eu o vi, empurrado por coronhas de fuzis

Sob o som de tambores, para a guerra.

No meio da multidão

Abri meu teatro. Sobre os ombros

Ele olhou:

Acenou com a cabeça.

Blaise Cendrars

Blaise Cendrars (1887 -- 1961): Frédéric Sauser, dit Blaise Cendrars, naît en Suisse et ne tiendra jamais en place. Il a déjà parcouru le monde lorsqu'il se fixe pour un temps dans le mythique Montmartre des anées 1910 où il côtoie Apollinaire, Max Jacob, Modigliani... Après la Grande Guerre au cours de laquelle il perd un bras, il migre des territoires poétiques vers ceux du roman et du cinéma. L'oeuvre de ce poète bourlingueur est marquée par les thémes du départ et de l'ailleurs, assortis d'une grande modernité formelle.


Tu es plus belle que le ciel et la mer

Quand tu aimes il faut partir
Quitte ta femme quitte ton enfant
Quitte ton ami quitte ton amie
Quitte ton amante quitte ton amant
Quand tu aimes il faut partir

Le monde est plein de nègres et de nègresses
Des femmes des hommes des hommes des femmes
Regarde les beaux magasins
Ce fiacre cet homme cette femme ce fiacre
Et toutes les belles marchandises

Il y a l'air il y a le vent
Les montagnes l'eau le ciel la terre
Les enfants les animaux
Les plantes et le charbon de terre

Apprends à vendre à acheter à revendre
Donne prends donne prends
Quand tu aimes il faut savoir
Chanter courir manger boire
Siffer
Et apprendre à travailler

Quand tu aimes il faut partir
Ne larmoie pas en souriant
Ne te niche pas entre deux seins
Respire marche pars va-t'en

Je prends mon bain et je regarde
Je vois la bouche que je connais La
La main la jambe Le l'oeil
Je prends mon bain et je regarde

Le monde entier est toujours là
La vie pleine de choses surprenantes
Je sors de la pharmacie
Je descends juste de la bascule
Je pêse mes 80 kilos
Je t'aime

Feuilles de route, 1924.

Tomie Ohtake -- Bonito, né?!, matéria de Leonel Kaz n'O Globo de 13 de fevereiro de 20015

   Pode parecer estranho, mas o título acima é para ter ponto de exclamação e de interrogação ao mesmo tempo. Foi com essa frase que Tomie Ohtake, me deu uma grande lição: a de que críticos, curadores e intérpretes podem ter seu mérito, mas o que está em jogo é sempre o mérito da obra em si mesma.
   Durante muito tempo frequentei a casa dela, para nada especificamente, apenas para jogar conversa fora -- esse hábito maravilhoso que a gente está perdendo. E lembro que passeávamos pela sua casa, e ela me mostrava cada obra nova que estava fazendo. Aí eu inventava de perorar, interpretar, fazer conjecturas sobre o trabalho, a pincelada, a cor, independentemente do que eu falasse, ao final ela sempre dizia: "Bonito, né?!".
   A frase, repetida como um mantra, era, de fato, uma exclamação para ela mesma, uma interrogação para o outro. Independentemente da crítica que se interpusesse, o que ela estava tentando fazer sempre era provocar um ato de beleza. Acrescentar, ao mundo, em sua banalidade, algo que comovesse o outro, o próprio muindo, a existência. Os postulados acadêmicos, as mil interpretações, as presunções sobre a origem nipônica, as inúmeras tentativas de se compreender sua obra com meras palavras, nada disso importava, mas, sim, o quão comovidos ou tocados poderíamos nos fazer aflorar diante de sua obra, aquela conclusão bruta, que era ela: "Bonito, né?!".
   Conheci Tomie pelos olhos do crítico de Veja Casimiro Xavier de Mendonça. Ele me levou a um almoço em casa dela. A casa abrigava outra virtude tocante que se plasma em sua obra: a honestidade. Tomie é aquilo que se vê na tela pintada: a síntese, o suficiente, o mínimo para desfrutar da vida em seu esplendor. Tudo aquilo que ela plasmava por palavras enxutas, por superposições de panos sobre o corpo esguio, por garfos e colheres afilados e também esguios, esteve sempre ali ao lado, em sua casa-atelier, cobrindo de cor as superfícies das pinturas. Tomie era um ser íntegro -- do qual nosso tempo anda tão falto e sequioso -- que interpretava, na obra, a própria vida. Do mesmo modo, roupas, talheres e pinturas, sua paleta de cores, tudo respeitava seu código, seguia sua própria linguagem. Por isso, sua pintura era absolutamente honesta: não era uma metáfora da vida, mas a sua própria vida.
   À época de Darcy Ribeiro como secretário de Cultura, estive envolvido no episódio da "Estrela-do-mar", escultura multicolorida que Tomie preparou para o Rio de Janeiro. Darcy, com sua fúria imperial, decidiu que"queria porque queria" que a estrela ocupasse o espeho d'água da Lagoa, que é tombado. Considero a Lagoa um patrimônio intocável, mas que seria eu para ir contra Darcy? A obra foi inaugurada no dia mais diluviano do Rio. No governo seguinte, a obra foi retirada para reparos e...sumiu. Fica a sugestão para que a obra, que tem evidente valor, seja retomada em qualquer outra ambiência da cidade -- que não aquele espelho d'água...
   Outro dia fui a uma exposição que trazia o mar de defronte para dentro da sala. Não era Tomie, mas outra artista. Fiquei envolvido em brumas, céu azul, mergulho. Depois, li uma interpretação crítica segundo certos cânones acadêmicos, e aquela sensação de vento, maresia, cheiro de mar que estava aderida à minha memória quase se dissolveu. Preferia que, em vez de tantas linhas, pudesse ter sido só escrito: "Bonito, né?!", lançando a cada leitor a sugestão de que ele se indague do seu porquê de estar neste mundo (grifei). Tomie esteve neste mundo para dar a ele o sentido que se deve dar à vida. O sentido da beleza.

365 dias com poesia, 14 de fevereiro de 2015 -- olhos de purpurina

nesse silêncio carnavalesco
penso
e se a ilusão for necessária?
e se precisássemos da imaginação
como poeira nos olhos
que nos fizesse lacrimejar
espirrando toda a realidade que está a nos cansar
de nós mesmos?
e se só fossemos inteiros na alegria,
tristeza com olhos de purpurina?

365 dias com poesia, 15 de fevereiro de 2015 -- fantasia

o som da alegria invade
catarata de braços e pernas
a praia é uma miragem
ainda há a possibilidade dum abraço?
falso riso falsa tinta
alguma fantasia
nos fará ver a realidade?

365 dias com poesia, 12 de fevereiro de 2015 -- olhos de outrora

olhos de outrora

A Marc Chagall

Chagall sonha
sonha com um buquê de flores que sustente o amor
sonha a dor rosa a cor fora do quadrado do quadro

Chagall foi é será 
Um poeta que sabia a importância de navegar por seus 
densos tensos 
olhos de outrora

365 dias com poesia, 16 de fevereiro de 2015 -- GROGUE

GROGUE

Ele chegou do bloco

Sujo

Amarrotado

Grogue

Chegou com cara

de quem descobriu

Onde as pessoas

colocam as máscaras

ao sair de casa

Livro RASCUNHOS POÉTICOS

365 dias com poesia, 13 de fevereiro de 2015 -- HERANÇA

HERANÇA

A chuva

descobre a semente

imaginando

a árvore que vai nascer

Continua chorando

na esperança

(herança)

De ver uma floresta

Florescer

Ali bem debaixo das suas águas

Fartas de não saber

Livro RASCUNHOS POÉTICOS

365 dias com poesia, 11 de fevereiro de 2015 -- Sexo sul

Olhos sonhos

Bocas sopros

Pescoços rijos para os ventos que virão

Corpos sedentos e cansados

Pernas bambus

Pés azuis

Sexo sul

Bertolt Brecht, poema: A ATUAÇÃO DE H. W.

Se bem que ela mostrasse

Tudo necessário para se compreender

Uma mulher de pescador, não se transformou inteiramente

Nesta mulher de pescador, mas sim

Como se a ocupasse também a reflexão

Como se perguntasse continuamente: como foi mesmo?

Ainda que nem sempre se pudesse

Descobrir os seus pensamentos

Sobre a mulher do pescador, ela mostrava

Que os tinha, e convidava

A pensá-los.

Bertolt Brecht, poema: O TEATRO, CASA DOS SONHOS

Muitos vêem o teatro como casa

De produção de sonhos. Vocês atores são vistos

Como vendedores de drogas. Em seus locais escurecidos

As pessoas se transformam em reis e realizam

Atos heroicos sem perigo. Tomado de entusiasmo

Consigo mesmo ou de compaixão por si mesmo

Fica-se sentado, em feliz distração esquecendo

As dificuldades do dia a dia – um fugitivo.

Todo tipo de fábula preparam com mãos hábeis, de modo a

Mexer com nossas emoções. Para isso utilizam

Acontecimentos do mundo real. Sem dúvida, alguém

Que aí chegasse de repente, o barulho do tráfico ainda nos ouvidos

E ainda sóbrio, mal reconheceria aobre essas tábuas

O mundo que acabou de deixar. E também

Saindo por fim desses locais,

Novamente o homem pequeno, não mais o rei

Deslocado na vida real. Muitos, é verdade

Vêem essa atividade como inocente. Na mesquinhez

E uniformidade de nossas vidas, dizem, sonhos

São bem-vindos. Como suportar

A vida mesquinha e uniforme, e a renunciar

Por si mesmo. Mas vocês

Mostram um falso mundo, descuidadamente juntado

Tal como os sonhos o mostram, transformado por desejos

Ou desfigurado por medos, tristes

Enganadores.

Bertolt Brecht, poema: REPRESENTAÇÃO DE PASSADO E PRESENTE EM UM

Aquilo que vocês representam, procurem representá-lo

Como se acontecesse agora. Encantada

A multidão está no escuro, em silêncio, transportada

De seu cotidiano. Agora

Trazem à mulher do pescador o filho, que

Os generais mataram. O que antes aconteceu

Neste local, se dissipou. O que aqui acontece,

Acontece agora, e somente uma vez. A atuar assim

Vocês estão habituados, eu lhes aconselho agora

A juntar um outro hábito a este. Em sua atuação exprimir também

Que esse instante é repetido

Com freqüência em seu palco, que ainda ontem

Foi encenado, e assim também amanhã

Bastando que haja espectadores, haverá representação.

Do mesmo modo, não devem fazer esquecer

Através do Agora, o Antes e o Depois

Nem tudo aquilo que agora mesmo acontece

Fora do teatro, que é da mesma espécie

Tampouco o que nada tem a ver

Devem deixar inteiramente esquecer. Devem apenas

Destacar o instante, e nisso não esconder

Aquilo do qual o destacam. Deem à atuação aquela

Característica de-uma-coisa-após-a-outra, aquela atitude

De trabalhar o que se propuseram. Assim

Mostram o fluir dos acontecimentos e o decorrer

De seu trabalho, e permitem ao espectador

Vivenciar esse Agora de muitas maneiras, como vindo do Antes e se

Outras coisas mais ao lado> Ele não está

Em seu teatro, mas também

No mundo.

Bertolt Brecht, poema: MAU TEMPO PARA A JUVENTUDE

Em vez de brincar no bosque com os companheiros

Meu filho se debruça sobe os livros

E lê de preferência

Sobre as negociatas dos financistas

E as carnificinas dos generais.

Quando lê que nossas leis

Proíbem aos pobres e aos ricos

Dormir sob as pontes

Ouço sua risada divertida.

Quando descobre que o autor de um livro subornado

Ilumina-se seu rosto jovem. Eu aprovo isso.

Mas gostaria de poder lhe oferecer

Uma juventude em que ele

Fosse brincar no bosque com os companheiros

Bertolt Brecht, poema: PARADA DO VELHO NOVO

Eu estava sobre uma colina e vi o Velho se aproximando, mas ele vinha

como se fosse o Novo.

Ele se arrastava em novas muletas, que ninguém antes havia visto, e exalava

novos odores de putrefação, que ninguém antes havia cheirado.

A pedra passou rolando como a mais nova invenção, e os gritos dos gorilas

batendo no peito deveriam ser as novas composições.

Em toda parte viam-se túmulos abertos vazios, enquanto o Novo movia-

-se em direção à capital.

E em torno estavam aqueles que instilavam horror e gritavam. Aí vem o

Novo, tudo é novo, saúdem o Novo, sejam novos como nós! E quem

escutava, ouvia apenas os seus gritos, mas quem olhava, via pessoas que

não gritavam.

Assim marchou o Velho, travestido de Novo, mas em cortejo triunfal

levava consigo o Novo e o exibia como Velho.

O Novo ia preso em ferros e coberto de trapos; estes permitiam ver o vigor

de seus membros.

E o cortejo movia-se na noite, mas o que viram como a luz da aurora era

a luz de fogos no céu. E o grito: Aí vem o Novo, tudo é novo, saúdem o

Novo, sejam novos como nós! Seria ainda audível, não tivesse o trovão

das armas sobrepujado tudo.

Bertolt Brecht, poema: LOCAL DE REFÚGIO

Há um remo no telhado. Um vento brando

Não empurrará a palha.

No pátio foram enfiados postes

Para o balanço das crianças.

O correio chega duas vezes ao dia

Onde cartas seriam bem-vindas.

Pelo estreito vêm os ferry-boats

A casa tem quatro portas, para por elas fugir.

Bertolt Brecht, poema: O GOVERNO COMO ARTISTA

1

Na construção de palácios e estádios

Gasta-se muito dinheiro. Nisso

O governo se parece com o jovem artista que

Não teme a fome, quando se trata

De tornar seu nome famoso. No entanto

A fome que o governo não teme

É a fome de outros, ou seja

Do povo.

2

Assim como o artista

O governo dispõe de poderes sobrenaturais

Sem que lhe digam algo

Sabe de tudo. O que sabe fazer

Não aprendeu. Nada aprendeu.

Sua formação tem falhas, entretanto

É magicamente capaz

De em tudo interferir, tudo determinar

Também o que não compreende.

3

Um artista pode, como se sabe, ser um tolo e no entanto

Ser um grande artista. Também nisso

O governo parece um artista. Dizem de Rembrandt

Que ele não pintaria de outra maneira, se tivesse nascido sem mãos

Assim também pode-se dizer do governo.

Bertolt Brecht, poema: A QUEIMA DE LIVROS

Quando o regime ordenou que fossem queimados publicamente

Os livros que continham saber pernicioso, e em toda parte

Fizeram bois arrastarem carros de livros

Para as pilhas em fogo, um poeta perseguido

Um dos melhores, estudando a lista dos livros queimados

Descobriu, horrorizado, que os seus

Haviam sido esquecidos. A cólera o fez correr

Queimem-me! Escreveu com pena veloz. Queimem-me!

Não me façam uma coisa dessas! Não me deixem de lado! Eu não

Relatei sempre a verdade em meus livros? E agora tratam-me

Como um mentiroso! Eu lhes ordeno:

Queimem-me!